Ce texte est une participation au concours n°37 : Écrits des Temps Exaspérés

(informations sur ce concours).

Nuée. Canopée. Feuillages. Branches. Troncs. Racines. Humus.

Avant le verbe.

En l’humus se love le ver. Le ver dévore la viande avariée, le cadavre avancé.

Ver vivant, humus vital.

Quelque part. Une mouche. Une araignée. Noires comme la nuit. La mouche n’a pas peur. Pourtant la toile, pourtant le piège : la mouche est prisonnière, n’a pas eu peur, pas eu le temps, l’araignée mange. Puis attend la prochaine proie. D’autres mouches. Noires comme la nuit. Et papillons, guêpes, moustiques : l’araignée a le choix, la toile est productive. Tisser une nouvelle toile prend du temps, mais il le faudra si l’araignée veut survivre. Survivre.

Ailleurs. Ici, le ciel est infiniment bleu. Bleu intense. La chaleur, le sable. Le sable, la chaleur. Le désert. Un scorpion, un serpent, face à face. Un combat à la vie, à la mort. Finalement le serpent avale le scorpion. Mais ce dernier a le temps de piquer de l’intérieur. Les deux mourront en peu de temps. Funeste équité. Aucun survivant. Survivre, pourtant.

Avant le verbe règne la loi du plus fort. Avant que le verbe et ses hordes de parlêtres n’arrivent, il faut profiter de la Terre.

Encore ailleurs. Ici résonnent des bruits, sourds ou stridents, proches ou lointains, dans cette jungle jeune et farouche. Des cris, des chants, des sifflements et des craquements se font entendre. La pluie se met à tomber. Dru. Encore un peu et le tonnerre gronde et des éclairs déchirent en blanc l’obscurité d’un jour devenu sombre.

La mer a mille poissons, le ciel mille oiseaux et la terre mille et mille petites bêtes et grands animaux. On voudrait dire qu’il n’est de conscience. Pourtant, ce souci de l’oiseau qui nourrit ses oisillons, de quoi est-il fait ?

Il n’est pas de Nom en ce temps d’avant. Nul être, lieu ou temps n’est Nommé. Il faudra pour cela en avoir l’idée et la capacité – la phonation, l’articulation –, ils s’en chargeront. Pour l’instant, tous sont sans verbe et sans Nom. Anticipation : je dis « je ». Une anticipation dans ces temps primitifs où « je » n’existe pas. Pourtant je serai un lézard, un dauphin, une gazelle. Je serai une mouche ou une araignée, un scorpion ou un serpent. Oui, au futur. Pour l’instant, je suis toujours celui ou celle qu’il reste à nommer. Le plus souvent, je suis le mangeur ou le mangé. Mais si je suis feuillage, tronc et racines, je suis le gîte : j’accueille, je protège et je pourvoie.

Antre, je t’abrite. Toujours j’abriterai. La Terre est ainsi faite : parsemée ci et là de cavités de pierre prêtes à protéger le premier qui passe. À quatre pattes ou à plumes, tu es ici chez toi. J’ai creusé la pierre de mes flancs comme pour t’accueillir, animal. Je n’ai pourtant aucune intention. La Terre n’a pas d’intention. Elle ne veut rien. Elle offre.

Et nous, proies et prédateurs, végétaux et herbivores, sommes la vie et nos histoires sont innombrables.

J’ai traversé la rivière avec plusieurs centaines de mes congénères. Quelques-uns ont péri sous les crocs des lionnes. Plus loin, pourtant, la paix nous attendait : des bosquets, au milieu de la brousse, pour dormir à l’ombre. De la végétation pour nous nourrir. Les lionnes, au loin, rassasiées. Nos petits qui tètent leur mère. Une Histoire comme une autre.