Quatre-vingt-huitième épisode. Je ne sais pas vraiment pourquoi je continue. Je me laisse bercer par les aventures d’Hermina Thaur. Elle suit le suspect dans la voiture. Ça sonne. Bizarre, on dirait la sonnette d’une porte d’entrée. Peut-être son téléphone ? Non, elle continue sa filature. La sonnette continue de tinter. Deux notes. C’est exaspérant, on dirait qu’elle n’entend rien. Soudain je réalise que ce n’est pas à la télé mais qu’il s’agit de ma propre sonnette. Je n’attends personne. J’affecte de ne rien remarquer. Mais le timbre aigu résonne encore, vrille mes tympans. Je n’aime pas les surprises. Je préfère me recroqueviller dans mon fauteuil. C’est sûrement une erreur. Mais ça continue. C’est pas bon du tout quelqu’un qui insiste de cette manière. C’est impoli, cavalier. Je pourrais dormir après tout, ou bien travailler, pourquoi pas ? C’est sûrement pour une collecte, ou alors un représentant, ou j’ai peut-être commis une infraction : les nouveaux radars sont, paraît-il, infaillibles. Ça n’arrête pas. J’y vais. J’ouvre. Un homme se tient devant moi, un géant, un peu gras, le cheveu rare, la peau rosée. Ses yeux noirs me transpercent :

- Ben alors qu’est-ce que vous attendiez ?

- C'est-à-dire, j’étais occupé, enfin je ne pouvais pas bouger si vous voyez ce que je veux dire.

- Non je ne vois pas.

L’homme hausse les épaules et continue :

- Vous êtes monsieur Bragulat ?

- Oui c’est ça.

- Je suis Monsieur Piscopat, enquêteur pour la DEFNAC.

- La DEFNAC ? Je ne connais pas.

- Défense des Nouveaux Animaux de Compagnie.

- Désolé, je ne possède aucun animal de cette sorte.

- Si. Nous avons un dossier complet, avec des photos.

- Des photos ? Je vous répète qu’il ne peut s’agir que d’une erreur.

L’homme pose sa main sur mon épaule, exerce une légère pression et passe. Il s’assied dans le canapé du salon. Je me sens obligé d’éteindre la télé, tant pis pour Hermina.

Je l’observe, médusé, ouvrir sur ses genoux une serviette dont il extrait un dossier.

- Il vaut mieux vous asseoir.

J’obtempère.

Il me met une liasse de photos dans les mains.

Je découvre des espèces de blattes infectes, en train de se répandre à l’extérieur d’un vide-ordure.

- Vous reconnaissez le vide-ordure, sur votre palier ?

- Pas vraiment, ça pourrait être celui de mon voisin.

- Il s’agit bien du vôtre pourtant, regardez ce gros plan.

Sur la photo suivante on peut lire, en effet, un numéro de série.

- Nous avons vérifié plusieurs fois, il n’y a aucun doute, ces blattes s’échappent bien de chez vous, signe qu’elles y ont rencontré des conditions de vie désastreuses.

- Et alors ?

Le géant se tortille, rougit et répond dans un souffle :

- Alors nous les protégeons. Ces blattes font partie des nouveaux insectes de compagnie. Elles ont été tatouées, nous sommes en mesure de toutes les identifier. L’attribution à chaque animal d’une puce et d’un numéro exclusif s’est imposée comme une nécessité zootechnique et sanitaire. Nous avons pris des dispositions importantes en matière de protection des insectes. On ne peut plus maltraiter impunément ces animaux.

Je sens comme une boule dans l’estomac. Il doit s’agir d’une erreur, ou d’une blague. Mais l’homme a l’air sérieux, il continue :

- Nous avons constaté la disparition incompréhensible de plusieurs spécimens correspondant à ceux d’animaux faisant partie du cheptel qui vivait chez vous. Un enquêteur a pris les clichés de votre vide-ordure.

- Écoutez, je ne suis là que depuis un mois. Je suis locataire, peut-être devriez-vous prendre contact avec le propriétaire ?

- Vous avez signé la clause stipulant que vous vous engagez à fournir à ces animaux des conditions de vie salubres. Vous pouvez relire :

Il me tend un papier, aplatit son énorme index en bas. J’arrive à peine à déchiffrer tant les caractères sont minuscules : « Le présent locataire s’interdit en tout temps, dans la zone du meublé, la destruction ou l'enlèvement des œufs, des larves et des nymphes, la destruction, la capture, l'enlèvement, l’élimination aux fins d’abandon des insectes suivants : l'Ascalope ambré, l'Osmicyle à tête jaune, la Panorpe aplatie, le Zabre gourt, le Panzer multiponctué, le Poésile tricolore, l’Elyphon Foléolé, le Paroxciste angustatus, le Synoque des bois. »

Les yeux du géant me fixent maintenant, dans l’attente d’une réaction qui ne vient pas. J’observe ses joues arrondies parcourues de méandres roses. Je ne peux plus bouger.

- Vous avez donc porté atteinte à la colonie d’Elyphons Foléolés domiciliés ici même au 3 bis rue Boutefeu.

- Je suis profondément désolé, je ne savais pas…

- Votre défense ne tient pas. Vous avez signé. Il vaut mieux nous dire la vérité.

- Ben, c'est-à-dire, ça me revient maintenant : la semaine dernière, dans la nuit, je me suis levé pour boire un verre d’eau. Je suis allé dans la cuisine sans prendre la peine d’allumer et j’ai entendu comme un craquement sous ma mule.

- Nous y sommes ! C’était le numéro 4533, nous avons enregistré sa disparition le 5 janvier dernier, à minuit dix. Je suis quand même soulagé, sa mort fut rapide. Très bien, continuez.

- Eh bien, le lendemain je crois, j’ai découvert plusieurs insectes en train de dévorer mes corn-flakes. Je ne pensais pas qu’ils faisaient partie d’une espèce protégée voyez-vous…

- Et ?

- Et je me suis rendu dans une grande surface où j’ai fait l’acquisition d’une bombe insecticide.

Le géant devient alors tout pâle, il serre les poings sans mot dire.

- J’ai juste vaporisé un léger nuage dans la cuisine, mais comme l’odeur était épouvantable j’ai vite arrêté.

- C’est donc pour cette raison qu’ils se sont enfuis. Ces petits êtres font preuve d’une intelligence remarquable ! Malheureusement les numéros 4553 et 4676 n’ont pas eu le temps d’échapper à votre gazage. Mort lente et douloureuse.

Il me dévisage avec cruauté. Je baisse les yeux et tout à coup, je m’aperçois qu’une colonie de blattes s’est installée sur la table du salon. Immobiles elles forment un arc de cercle parfait.

Monsieur Piscopat les regarde d’un œil attendri.

Il me reprend le dossier.

- Rien d’autre ?

- Non rien vraiment. Mais je vous répète…

- Nul n’est censé ignorer la loi. Nous allons noter les faits et vous n’aurez plus qu’à signer vos aveux.

L’homme extirpe de sa serviette un ordinateur portable extra-plat et commence à tapoter le clavier. Je me demande comment il parvient à éviter de taper deux touches en même temps, tant ses doigts sont épais, boudinés, monstrueux.

Sur la table les blattes n’ont pas bougé.

Je me demande si je suis bien éveillé. Demain j’aurai tout oublié, rien n’aura eu lieu.

Bientôt un papier imprimé sort de la fente de l’appareil.

L’homme saisit délicatement le papier et me le tend :

- Signez.

- Permettez que je lise d’abord.

Je relis, je dois constater que les faits ont été relatés sans passion excessive.

- Je risque une amende ?

Monsieur Piscopat éclate alors d’un rire féroce qui laisse apparaître deux rangées de dents remarquablement aiguisées, à croire que sa dentition ne comporte que des incisives.

- Le fait, sans nécessité, publiquement ou non, d'exercer des sévices graves ou de commettre un acte de cruauté envers un animal domestique, ou apprivoisé, ou tenu en captivité, est puni d'une peine de deux ans d'emprisonnement et de 30 000 € d’amende.

Dès à présent nous allons laisser les animaux dans l’appartement dont ils pourront librement disposer. Je vais vous demander de me suivre.

Je me sens défaillir. Les blattes s’éparpillent joyeusement, forment des rondes, on dirait qu’elles dansent.

- Mais si je m’engage à modifier mon comportement et à les chérir dès à présent et pour toujours ?

- Trop tard. Vous n’avez pas su profiter de leur présence, de leur beauté et de leur talent. Personnellement je ne comprends pas comment c’est possible.

Je n’arrive plus à détacher mes yeux de la table basse sur laquelle les Elyphons Foléolés exécutent des mouvements réguliers, comme incantatoires. Leur envoûtement opère et je me sens hypnotisé par ce langage abstrait.

- Laissez-moi quelques minutes, juste pour leur dire adieu.

Il regarde à son tour les volutes mobiles et picturales des Elyphons, pousse un profond soupir, et répond :

- Accordé.

L’homme s’affaisse profondément dans le canapé.

Je fixe à nouveau le plateau en verre fumé. Je ne parviens plus à réfléchir. Ces insectes parlent, dans une langue de mouvements. Rien n’est beau comme leurs corps ovales et aplatis. Leurs têtes oscillent délicatement. Les ailes presque bleues reflètent une luminosité indescriptible. J’arrive à croiser leurs grands yeux à facettes. Il existe donc un monde au-delà du nôtre, si proche pourtant. Je me laisse aller dans cette union nouvelle. J’observe les dessins mouvants, éclatant dans l’espace. Je n’ai plus de volonté. Quel gâchis ! Je suis couvert du sang de ces êtres auxquels je n’ai pas su unir mon destin. Une histoire s’écrit devant moi, aux liens innombrables. Je veux interpréter leur pensée dans l’enroulement de leurs spirales filiformes.

Quand je me réveille, je suis incapable de dire combien de temps s’est écoulé. La lumière orangée des néons à travers la fenêtre ouverte me tire de ma somnolence. Je reste là, sur le sol. Un insecte rampe sur ma joue, et progresse jusqu’à mes lèvres. Je me concentre sur la douceur du baiser.