Sculpteur d'âme, sculpteur de cœur, sculpteur de chagrin… toujours la même ritournelle qui accompagne cette danse éternelle.

Il est là et il donne sans s'apercevoir ni chercher à voir, alors que les gens prennent avec nonchalance le bonheur qu'il leur offre du bout des doigts. Il est là et il est beau quand il leur raconte ses rêves, tellement beau que personne n'écoute alors qu'il suffit d'entendre. Il est là mais ailleurs en même temps, insaisissable puisqu'il est humain et musique à la fois. Il se fond dans ce décor qui ne lui convient pas et qui le cache si bien de ceux qui y évoluent comme si ce monde était le leur, personne ne le remarque, ou personne ne daigne le voir et pourtant il met son cœur à nu sous leurs yeux.

Alors ils se sentent obligés et c'est comme s'ils lui faisaient une fleur, ils descendent de leur piédestal pour lui faire une faveur, ils ont l'impression de donner et se voient grands, alors qu'ils ne sont rien devant lui, mais il ne leur dira pas. C'est une étoile tombée du ciel qui accepte son malheur et partage ce qu'elle a de meilleur, et eux pauvres ingrats se voient toujours supérieurs ; leur vie se décline en une multitude de gris dont ils sont si fiers, fiers puisqu'ignorants des couleurs qui illustrent la sienne. Mais il est indulgent et poursuit la ritournelle.

Elle est là et elle voit, entend et ressent, elle rêve avec lui et rejoint son monde, goûte aux couleurs de ses illusions et partage ses joies. Elle oublie sa peine et délaisse son chagrin, pendant un instant elle danse aussi et discerne le bonheur, il est si près, toujours à portée de main et elle s'aperçoit qu'ils sont bien aveugles. Elle se voit si petite et elle comprend qu'ils ne sont rien et qu'il est tout puisqu'il n'est pas seul, lui sait s'ouvrir et s'offrir quand ils ne savent même pas écouter et c'est là que se trouve toute la différence.

Elle est là et elle le voit, elle entend la musique de son âme, elle l'écoute avec le cœur et elle non plus n'est plus seule, elle ressent ses peines et ses chagrins qu'elle mêle aux siens, ils ne font plus qu'un, l'espace d'un instant, puisqu'elle a su recevoir ce qu'il a su donner. Et elle se fige au milieu de la rue, et elle sourit avec les yeux comme elle sourit avec sa bouche, et elle rayonne du bonheur qu'elle a su apprécier, le bonheur que distribue un inconnu avec son violon.

Les gens passent sans s'arrêter, ils croient entendre de la musique, finalement c'est bien ça, quelques notes qui s'envolent et qui dansent, mais qui sont bien vite emportées par une foule de pensées bien plus importantes. Leur démarche est vive et régulière, ils sont musiques sans le savoir, métronomes qui martèlent les pavés de leur existence autrement importante, ils accordent quelques secondes de leur précieux temps à cet inconnu insignifiant, ils daignent lui accorder quelques secondes de leur attention, ils sont magnanimes.

Et les plus généreux s'avancent et laissent tomber quelques ronds métalliques qui tintent quand leur chute se termine dans une boîte tout aussi métallique, une offrande à l'image du cœur de ces automates. Ils sont bien grands ces passants, ils ont fait une bonne action, ils ont à peine entendu et ils ont donné, ils sont bien bons et il leur est redevable, ce violoniste qui n'a apparemment rien de mieux à faire.

Sculpteur d'âme, sculpteur de cœur, sculpteur de chagrin… toujours la même ritournelle, pourtant cette fois, ils étaient deux à voir le monde en couleur.