Ciselée dans un ciel bleu criblé de moutons blancs, l'oasis de verdure est un lieu mystérieux et fascinant.

Cela fait longtemps que j'ai envie de fouiller son ventre, voler ses couleurs pour les étaler sur la toile de mon imagination.

Maintenant, le petit bois sans atours et dénudé me regarde vert de rage.

Je me sens fébrile, impatiente de l'habiller à mon goût car il doit me plaire.

Commence sa métamorphose ; mes yeux sont des pinceaux dont les cils vont repeindre un endroit enchanteur.

Je trace des lignes verticales qui s'élancent vers le ciel. Ce sont les troncs rugueux aux écailles mordorées que j'agrémente, ici et là, de chapeaux aux feuilles vertes et drues. Petit à petit, les arbres forment une armée aux coiffes rebelles qui s'emmêlent et se confondent. Les chevelures flottent au vent, comme des voiles sur un océan marine. Sur la canopée d'une mer démontée, les couleurs se disputent la meilleure place ; bleu et vert mènent la danse.

Sur les branches aux cous tendus, je plante des becs jaunes et des plumes chatoyantes. Là, sur le tarmac boisé, des oiseaux aux ailes bigarrées se préparent à l'envol. Sous un soleil éclatant, leurs corps lisses et soyeux brillent comme des astres en équilibre sur la voûte azurée du ciel.

Puis ils disparaissent faisant un dérapé gris-bleu que j'éclaircis d'une nuance de blanc.

Mon imagination continue de galoper. Je poursuis mon dessin dans un train d'enfer. Au sein touffu des arbres, surgissent des nids aux formes arrondies comme les ventres de futures mères. Ils sont ronds, dorés comme des petits pains, fragiles comme la vie.

L'oiseau, jamais fatigué, effectue toute la journée de sempiternels allers-retours pour amasser des brindilles, des feuilles, de la paille. Il se constitue ainsi un inestimable trésor pour fabriquer son nid. Les couveuses improvisées relèvent d'une architecture anarchique et haute en couleur. Les murs sont tricotés en fil marron et vert ; l'intérieur est moussu et confortable à souhait.

Maintenant, les arbres explosent de vie sur ma toile. Sur la palette, les couleurs délaissées bavent d'envie, impatientes de vêtir une fleur, d'habiller un écureuil ou de voler avec les insectes.

Mes cils courent sur le bois naissant ; jaune, rouge et mauve s'attaquent aux reines du bois, par petites touches, pour ne pas les froisser. Les demoiselles, joliment parées, étalent leurs robes multicolores, froufrous bruissant comme du satin.

Les cœurs sont à prendre.

Je ne peux détacher mes yeux du spectacle féerique ; il manque à cette parade l'essentiel, un bataillon ailé.

Vite, du jaune et du noir feront l'affaire. Abeilles et guêpes, corsetées, aux tailles fines, forment l'escadron prêt pour l'abordage.

Au-dessus des corolles offertes, les insectes en uniformes bariolés planent puis piquent sur les calices pour aspirer le nectar délicat. Rassasiés, les pirates délaissent les tavernes fleuries et s'envolent titubants, gris et vaporeux.

Le regard suspendu, j'attends l'inattendu. Je dessine alors un long ruban qui glisse et se faufile au milieu des pétales rosis de confusion. Les fleurs lasses d'avoir été butinées ne voient pas venir le danger.

La couleuvre au corps brillant est une championne du camouflage. Comme le phasme, elle possède l'arme redoutable, le mimétisme. Elle se fond dans la nature, fait la morte et bondit sur sa proie.

D'un coup sec, je donne vie à la magicienne ; deux yeux noirs et perçants, une langue fourchue.

Le serpentin s'aventure sous les robes tachetées des fleurs qui, indignées, rougissent encore de plus belle.

Maintenant, faune et flore occupent toute ma toile. Le petit bois m'invite à entrer.

Ses hôtes sont accueillants et chaleureux ; les arbres me tendent les bras, les oiseaux chantent, les fleurs s'éclatent.

Soudain le vent qui jusqu'à présent s'était tenu à l'écart se lève. À souffles feutrés, il arpente le ciel devenu terreux. Les moutons perdent peu à peu leur blancheur pour revêtir un manteau grisâtre. Le soleil n'est plus qu'une boule évanescente, emportant avec lui sa provision de lumière.

Puis, l'azur brouillon se transforme en champ de bataille. Le vent souffle par rafales, les nuages se mettent à crever déversant sur mon bois des obus ronds et transparents comme l'eau claire.

Désemparée, je vois mon tableau perdre ses couleurs ; les arbres si fiers courbent l'échine, baissent la tête, échevelés.

Tandis que le ciel noir charbon est zébré de courants électriques, les oiseaux effrayés regagnent leurs cocons. Certains nids trop fragiles, mal consolidés, gisent à terre démembrés.

Les fleurs déflorées par les diamants d'eau font grise mine. Sans corolles, nues et fragiles, elles exposent leurs corps meurtris au rideau transparent qui les fouette et les décapite. L'escadron ailé a déserté.

Je cligne des yeux pour mieux appréhender ma toile. J'y cherche une planche de salut, un rescapé de la bataille. J'ai beau forcer, je ne parviens pas à retrouver mes empreintes noyées dans le déluge. Toutes mes belles couleurs ont disparu, englouties dans la grisaille et la noirceur du ciel.

En y regardant de plus près, je distingue dans le coin en bas à gauche, une traînée sombre d'où émergent deux brillants. La couleuvre me défie du regard, m'hypnotise. En la peignant, n'aurais-je pas dû deviner qu'elle serait le signe annonciateur d'une curée picturale.

Je ferme les yeux pour ne plus la voir.

Une légère chaleur, douce comme une caresse, me tire de mon retranchement visuel. Mes paupières un peu lourdes reprennent leur élasticité, s'ouvrent, éblouies par des rayons d'or.

Sur la voûte céleste débarrassée des moutons noirs et ventrus, l'arc-en-ciel se tient en selle fier comme un cavalier conquérant. Il porte une cape majestueuse et irisée ; aucune couleur ne manque. Il y a de quoi faire une jolie palette pour repeindre mon bois dévasté.

Du rouge, de l'orange, du jaune, du vert, de l'indigo et du violet.