Marie-Miel Tousignant enfanta dix-huit accidents.

À la défense de la pondeuse, je rappellerai aux fins lecteurs que vous êtes que les moyens de contraception n’étaient pas légion dans les années quarante, et qu’il pouvait être extrêmement ardu pour une assoiffée de sexe de combler son vide sans inévitablement en subir de lourdes conséquences. Surtout lorsqu’on a pris un mari dont le liquide séminal était si riche que sa seule évocation aurait suffi à faire gonfler le ventre d’une infortunée pucelle.

Marie-Miel Tousignant était fermière et elle avait décidé, dans les années cinquante, de se lancer dans la culture de la courge. Le pari s’avéra fructueux. Les citrouilles, zucchinis, pâtissons, courges, courgines et courgettes fleurissaient et alourdissaient le champ de la famille Tousignant depuis des dizaines d’années. La réputation des cucurbitacées de Marie-Miel n’était plus à faire ; pas plus, d’ailleurs, que l’activité pratiquée par l’érotomane et son mari à l’occasion de la cueillette desdites courges. C’est ainsi que, dans tout le village, l’action de « cueillir des courges » était teintée d’une allusion sexuelle évidente.

Lorsque Timothé Belleau, jeune interne envoyé en renfort à la suite du décès prématuré de l’ancien docteur du village, reçut son premier patient en la personne de Gérard Saint-Gelais (duquel la matière grise n’était pas souvent sollicitée), une drôle de révélation l’attendait :

– Docteur, avec ma femme, je… c’est délicat…

– Secret professionnel mon ami ! Rien de ce que vous me direz ne sortira de ce cabinet !

– Ah ! d’accord, alors euh… Depuis quelque temps, disons que j’ai de la misère à… à cueillir des courges…

– Avez-vous essayé à quatre pattes en pliant bien les genoux ?

– Oui, oui, mais sans succès… J’vous dis que ma femme commence à trouver mon incapacité… problématique…

– Avez-vous tenté de cueillir des courges avec quelqu’un d’autre que votre femme, quelqu’un de plus fort, de viril, comme monsieur Tremblay, par exemple ? Je suis certain qu’il pourrait vous donner un bon coup de main !

– Cueillir des courges avec monsieur Tremblay ? Vous êtes certain docteur ?

– Pourquoi pas ? Je suis sûr que ses deux fils pourraient même venir !

– Ses… ses deux fils ? Bon, d’accord, je vais aller lui demander…

Une heure plus tard, Gérard Saint-Gelais revenait chez le docteur avec la moitié du visage arrachée par un coup de calibre douze tiré à bout portant par monsieur Tremblay qui, semblait-il, n’avait pas apprécié la proposition « d’aller cueillir des courges avec ses deux fils ».

Mais l’expression maraîchère ne connut son âge d’or qu’à la suite du décès du mari de Marie-Miel. N’ayant plus personne pour satisfaire son appétit démesuré en matière de courges, la fermière lubrique élargit son champ de courges à la grandeur du village. C’est ainsi que, jour après jour, une foule de villageois, jeunes et moins jeunes, venaient cueillir des courges chez Marie-Miel. Les variétés de pédoncules qui se retrouvèrent entre les mains de la sexagénaire auraient fait baver les biologistes du monde entier. Tout était parfait pour Marie-Miel jusqu’au jour où un homme d’affaires décida d’entreprendre l’érection d’un bar de danseuses au village.

Les beaux jours de Marie-Miel étaient révolus. Tous les mâles du village se désintéressèrent instantanément du corps avachi de la fermière pour se pencher avec délectation sur celui, extrêmement plus appétissant, des jeunes nymphettes au déhanchement provocant.

Marie-Miel bouillait de jalousie.

Après six mois d’une disette charnelle involontaire, Marie-Miel réalisa que la seule façon de reconquérir ses pourvoyeurs de plaisir était de les attirer par le ventre. Soucieuse de conserver intacte sa métaphore, elle se mit à concocter une recette spéciale de pâté aux courges et à la viande. Elle se rendit au village et entreprit de faire goûter sa trouvaille aux hommes qui savouraient une bière à la taverne. L’effet fut fulgurant. « J’en ai d’autres à la maison… », roucoulait-elle de sa voix rauque. Les hommes ne se firent pas prier.

La combinaison des plaisirs de la bouche et de la chair fit grand effet auprès de la gent masculine du village, si bien qu’on abandonna progressivement le bar de danseuses. Ce qui, tout bien considéré, était une bonne chose, puisque les danseuses désertaient le cabaret l’une après l’autre sans laisser de traces.

S’ils avaient été un peu moins engourdis par les pâtés et les caresses expertes de Marie-Miel, les policiers auraient sans doute résolu la disparition des danseuses beaucoup plus rapidement. Mais ils étaient trop occupés à tenter de trouver la nature de la viande qui se trouvait dans les petits plats dont ils raffolaient.

– Vous savez, leur répondit un jour Marie-Miel, je n’utilise que les plus belles truies du village dans mes pâtés…