Il fait très froid, ce vingt-quatre février. Le lourd manteau de neige n’apporte aucune chaleur. La nuit est tombée, un silence glacial a pris possession des rues de la ville. Tableau figé, balayé par la bise. La pâle lueur d’un réverbère éclaire, dans un renfoncement, un carton, agité parfois de soubresauts. Il y a quelque chose là-dessous. Quelque chose ou quelqu’un.

Petit Pierre serre contre lui Proserpine qui grelotte. Elle a les lèvres bleues. Elle le regarde, l’écoute et le froid se fait moins mordant.

- Vois-tu Proserpine, dans mon monde à moi le soleil brille et rayonne d’une douce chaleur. Le ciel est bleu, d’un bleu profond et les nuages blancs ne font que passer sans déranger.

Le paysage est vallonné, l’herbe est d’un beau vert tendre et ravit les moutons qui paissent de-ci de-là. La forêt est accueillante, elle déroule, rien que pour nous, son tapis de feuilles. Nous avançons guidés par le chant des oiseaux, sous le regard amusé des écureuils. Vois ! une maman chevreuil et ses petits. Rien n’est effrayant en ce monde qui est mien, il y fait bon, l’air y est chargé de senteurs d’humus et d’herbe fraîche. Entends-tu cette source invisible ? Elle jaillit, au détour d’un chemin.

Regarde Proserpine ! Regarde au loin cette montagne, et dessus ces murs qui scintillent ; c’est mon château, ton palais, nous y serons bientôt. Si tu es fatiguée, je te porterai sur mes épaules. En ce monde, Proserpine, je suis fort.

Petit Pierre essaye de bouger un peu. Ses membres engourdis par le froid ne lui répondent que faiblement, son souffle est rauque et laborieux. Il voudrait la serrer plus fort et lui transmettre le peu de la chaleur qui l’anime encore. Il cherche à remonter ce qui leur sert de couverture sur ses frêles épaules, mais le journal humide se déchire. Le carton qui les abrite laisse filtrer un air glacial.

Proserpine ne tremble plus. Petit Pierre continue son histoire, lui décrit les murs de marbre et les tours de cristal.

Proserpine sourit, son regard s’est perdu dans les yeux de Petit Pierre. Il sourit lui aussi, il s’endort contre celle qu’il aime, qui n’a plus froid maintenant, et qu’il emporte avec lui.

Le vieux Rusty, petit, malingre, misérable, s’approche un tesson à la main. Ses pas font craquer la croûte glacée. Il lui faut les chaussures du garçon, qu’il sait allongé sous ce carton. Il y mettra du journal pour protéger ses pieds gelés.

Il s’avance, presque menaçant, il est maigre à faire peur.

Les chaussures sont là, des guenilles détrempées jonchent le sol. Il émane de l’endroit une faible chaleur, comme la trace d’une vie passée.

Rusty effrayé recule. Il a cru entendre un rire cristallin et voir deux petites lueurs tournoyer pour disparaître, là-haut.

Il a pris les chaussures d’un geste mal assuré et, la neige s’est remise à tomber.