– Le vent se lève ! cria une jeune fille par la fenêtre.

Sous ses pieds, sous la dalle de béton, sous la terre argileuse, ils creusaient, à l'aveugle, ne sachant s'ils étaient déjà passés de l'autre côté, creusant encore, pour être sûrs, sachant que plus loin ils iraient, plus libres ils seraient. Sans prononcer un seul mot, la poussière gonflait leurs poumons, leur faisant oublier la faim, ils grattaient, tâtonnaient et grattaient encore.

La grand-mère sortit sa tête par la fenêtre. Elle sourit.

"Oui, le vent se lève, dit-elle de sa voix rauque et fatiguée, le vent se lève…" Elle se le répéta une ou deux fois, en murmurant, comme si elle avait peur que quelqu'un la surprenne. Au loin, un petit bout de ciel bleu creusait son trou. La fille le pointa du doigt et leva ses yeux pétillants vers sa grand-mère qui pleurait silencieusement.

Le géographe, dans les airs, penché en avant sur la nacelle de son ballon, regardait lui aussi le spectacle, tout ahuri.

"Mais… pourquoi ?" balbutiait-il. En bas, il voyait l'effervescence de la foule qui se réunissait dans l'avenue principale. Lui demeurait pensif. Il n'avait pas trouvé le remède, ni la cause, le phénomène restait inexplicable, son étude inachevée. Son rôle dans ce qui ressemblait à un miracle nul. Le ballon partait à la dérive, porté par le vent qui soufflait de plus en plus fort.

Des deux côtés du mur, les gens criaient et pleuraient de joie. Ce furent ceux de droite qui en prirent conscience les premiers. Ils entendaient les mêmes cris percer l'épais mur de briques, la même joie. Les plus braves se ruèrent vers le mur, empoignant toutes sortes d'outils pour en fracasser les briques, suivis bientôt par toute la foule. Ceux de gauche, en entendant les bruits de marteau et de fer frapper le ciment se joignirent immédiatement, en liesse.

Au bout de quelques heures, il ne restait du mur qu'un souvenir âpre et amer, des briques éparpillées sur le sol, éclatées, comme les restes d'une injustice silencieuse. Quelques-uns se risquaient à se saluer, s'embrasser, puis tous, machinalement, comme une nuée d'oiseaux, tous levèrent la tête vers le ciel.

La fille criait de plus belle "le vent se lève !"

Et le bleu du ciel se fit plus intense, plus pénétrant, chassant les nuages lourds et opaques.

Le géographe s'arracha un cheveu de sa tête et le plaça dans son hygromètre. Le compteur indiquait 74%, son baromètre donnait une pression atmosphérique de 954 hectopascals, rien d'anormal, les compteurs affichaient les mêmes données qu'il avait enregistrées pendant des mois et des mois et pourtant, les nuages se dispersaient. La girouette grinça, tourna vers la gauche, puis vers la droite, le ballon dansait dans les airs, instable, comme frétillant de bonheur. Il regarda en bas, la foule qui s'embrassait, chantait, riait, pleurait.

Eux, ils creusaient encore, ils n'avaient pas vu le bleu du ciel, ils n'avaient pas entendu la voix de l'enfant ni le martèlement des briques qui tombaient sur le sol. Ils creusaient dans un silence entrecoupé par le bruit de la pioche contre la terre, tchlak, tchlak. Le rythme de l'espoir. Ils respiraient bruyamment, se relayant pour épargner leurs forces. Marco avait pris la tête, c'était de chez lui que ce cortège de taupes avait démarré le trou, pendant des mois ils avaient creusé, récolté des vivres, des outils, amassé des bouts de bois pour tenir les parois. Michel avait dessiné les plans, soigneusement, au crayon sur une feuille de papier mâché. Il la serrait dans ses mains, feuille devenue poisseuse, chiffonnée, trempée par la sueur, où le plan n'apparaissait qu'en hiéroglyphes indéchiffrables. Il le connaissait par cœur de toute façon, il tenait la feuille comme on s'accroche à un gri-gri africain, un porte-bonheur qui garantissait le succès de leur entreprise folle. Gisèle tapota sur l'épaule de Marco, "à mon tour" lui dit-elle, la tâche était la plus pénible au-devant mais celui qui creusait respirait moins de poussière. À l'arrière, ils suffoquaient, avançant à l'aveugle, les yeux clos, une main sur la bouche et une autre qui tâtonnait à la recherche de la cheville de celui de devant. Marie fermait la marche, trop fatiguée pour creuser, elle s'asphyxiait en silence, elle comptait les mètres avec son corps, quelques brassées de plus et ils pourraient commencer à remonter, si Michel ne s'était pas trompé. George, son mari, un mec mince et grand, la devançait, traînant un ballot de bois, c'était les dernières planches, il les plaçait de temps en temps, quand il sentait que la terre s'effritait plus qu'ailleurs, qu'il y avait un risque d'éboulement. Tous avançaient en silence, pas un mot, juste le souffle rauque, asphyxié qui rythmait leur marche.

La police regardait le mur se désagréger, les ordres étaient clairs. "Ne rien faire", rester en poste au cas où. Si quelques gens se prenaient l'envie de balancer les briques sur d'autres alors il faudrait intervenir. Mais les briques tombaient sur le sol dans un bruit sourd, les gens s'embrassaient sans se connaître, la fête éclatait sous un ciel qui se dégageait de plus en plus.

Et puis il y en eut un. Il en a suffi d'un seul qui n'ait pas accepté l'accolade généreuse que lui donnait cet homme un peu gras, trempé de sueur et d'allégresse. Il l'a repoussé sans méchanceté, juste parce qu'il ne voulait pas, l'homme a titubé et s'est écroulé sur la jambe d'un autre. C'est celui qui a vu la scène qui s'est emporté, il a baragouiné quelque chose d'inintelligible dans tout ce brouhaha, l'autre n'a rien dit, il a haussé les épaules. Le coup est parti tout seul, il s'est aplati sur le sol. Ses yeux se sont portés sur une brique tombée à côté de lui, brique rose et inoffensive. Il l'a saisie, s'est relevé et a frappé son agresseur plusieurs fois, jusqu'à ce que le sang lui coule sur les doigts.

Du haut de son immeuble, la vieille observait la scène. Elle a pris la petite fille et l'a entraînée à l'intérieur en lui chuchotant des mots doux. "C'est l'heure du goûter ma chérie."

Le rang des policiers a frémi, le capitaine a haussé la voix, le bruit des talons s'est ajouté au bruit des briques qui tombaient au milieu de la foule. La bagarre se propageait comme une onde sismique, un être ensanglanté en son épicentre, elle oscillait tout autour. Ceux qui s'embrassaient furent emportés par ces élans de violence, les coups se sont multipliés, le sang a remplacé les larmes.

Le géographe a fait tomber son anémomètre. De son perchoir, il voyait la violence engloutir la joie. L'horizon se teignait de rouge, les nuages se teintaient de rose, d'orange et son hygromètre n'indiquait toujours aucun changement. Seule la girouette, qui avait rouillé pendant ces longs mois sans vent grinçait joyeusement, comme insensible aux funestes événements qui obstruaient le trou du mur. Au loin, il voyait l'autre géographe, leur géographe qui redescendait son ballon. Avait-il trouvé, savait-il pourquoi le vent s'était levé, aussi soudainement ?

Au petit matin suivant, la fille a ouvert les volets de bois, le grincement a retenti dans la clairière nue. Là où la foule s'extasiait le jour d'avant, il ne restait que des milliers de briques gisant sur le sol et un trou béant dans le mur. Un cycliste matinal prit son vélo à deux mains et enjamba ce qui restait du mur pour passer de l'autre côté. Il souriait, le bleu du ciel s'étendait jusqu'à l'horizon et le soleil pointait le bout de son nez derrière les montagnes. La petite fille le regarda droit dans les yeux, à s'en brûler la rétine. Elle ferma les paupières, sentit la douce chaleur de l'astre sur sa peau. Elle appela sa grand-mère, mit sa veste et courut dans l'escalier, dévalant les marches jusqu'en bas de l'immeuble. Elle se dirigea tout droit vers là où le mur s'était brisé, elle se jucha sur un monticule de briques, une tache de sang séchait à ses pieds.

Soudain, un bruit, comme un grattement sous la terre, ça venait de pas très loin, à quelques mètres du mur. Elle vit un petit amas de pierres jaillir du sol puis un bout de métal, une pelle, un manche avec une main dessus.

Gérard s'arrêta net et chuchota :

– Ça y est, nous y sommes… Mais il fait jour !

– Tant pis, lui répondit Marco, vas-y sors ! Je n'en peux plus.

Un par un, ils s’extirpèrent du trou. Un par un, ils posèrent leurs yeux sur la petite fille, sur les briques, le trou qui s'ouvrait sur une large avenue de l'autre côté, puis sur le ciel bleu, limpide, irréel.

– Tu t'es trompé Michel.

C'est Marie qui a traduit la pensée qui occupait l'esprit de chacun.

La fille observait, amusée, étonnée, leurs corps couverts de boue, leurs visages marron de poussières, leurs cheveux gras, leurs mines fatiguées. Elle a souri et leur a dit, d'une voix guillerette et innocente :

– Le vent s'est levé !