Eugénisme fraternel.

Dans le métro, dès l'aube vous me reconnaîtrez, vibrionner de barre en barre tel un funambule aveugle, m'appuyant et m'agrippant la poignée ferme, tentant nonchalamment de conserver un équilibre simiesque, bien que plongé dans quelque livre de poche annoté laborieusement, la main tremblante.

M'excommuniant dans la lecture pour échapper aux foules, ignorant les mélanges des aftershaves, parfums cheaps et autres semelles crasseuses je ne puis cependant faire face au trop-plein de stimuli survenant le temps d'un arrêt forcé, m'extirpant malgré moi d'un autisme littéraire.

Ici, un garçonnet turbulent et typé ne cesse de brailler, cheveux gras, empâtement méditerranéen, la quête d'attention paraît démesurée. Pourtant je perçois son drame. À distance, le soupir d'une mère, enlaçant le frère du même âge. Ce dernier détonne par son flegme cristallin et une timidité séant à la délicatesse de ses traits.

Le drame survient. Telle vieille dame s'exclame : « Quels beaux yeux bleus ! » L'histrion dévasté suspend son tintamarre et rumine son infortune : « Pourquoi je n'ai pas des yeux bleus, je veux des yeux bleus... ».

Silence. Fossé ophtalmique ; tragédie génétique.

Capitulation prématurée.

Métro-Montgomery un jeudi matin. Au centre de la fourmilière mobile, tranchant avec l'allure dévastée des cols-blancs cernés, se dévoilent rapidement les contours d'un essaim d'enfants ; poussinière aux pépiements systématiques, à la dissipation intraitable.

Au milieu de cette blonde crépitation, un seul être détonne ; bambin excavé et taciturne, au sourire absent, silencieux, ayant visiblement désappris le jeu.

D'ordinaire forcé à endurer les cadrans scolaires, les décomptes parentaux – l'horloge au quotidien – il s'ennuie ou s'impatiente. Ici il renonce, décide précocement de ne plus lutter.

Séraphin déchu, il souffre le présent – démissionne de l'enfance.

Un dimanche parmi les hommes.

En ce faux-dimanche, je décide d'opter pour le mélange grégaire.

Shooté au café, je slalome d'un pas véloce tel un fantôme pressé parmi les gens. Est-ce l'effet sous-estimé des surdoses de caféine ? Je ne puis, quoi qu'il en soit, me défaire d'un regard méta, scrutant le contraste des publics et des foules.

En ce dernier dimanche avant Noël il est en effet permis de consommer. Aussi, les abeilles consuméristes miraculeusement nanties d'un pouvoir d'achat qui leur faisait jusqu'alors si cruellement défaut, butinent à l'unisson dans une farandole stakhanoviste, magasin après magasin, pistil après pistil, dopées par cette permission inopinée.

On me reconnaît... Tel disquaire-bagnat, témoin de mes premiers émois musicaux deux décennies plus tôt m'identifie. Jadis habitué à palper disque après disque, s'accordant le temps d'initier les profanes aux opus de qualité, le voici ravagé par les années, victime de la délocalisation des contenus sonores vers l'immatériel luttant désormais à armes inégales avec les « Digitals Natives » en quête de prêt-à-jeter.

Je décide de rentrer.

Vérité consanguine.

De nouveau incognito j'observe sur le quai opposé le ballet d'une famille cimentée, cocon clos en mouvance, farandole des enfants autour de parents absorbés dans un long baiser chaste. « Jingle Bells », « Silent Night » ; la bande-son du métro, aux classiques aseptisés, rythme cette chorégraphie consanguine.

L'image d'Épinal qui nous est proposée s'altère lorsque le garçon, rompant l'autarcie enchanteresse, délaisse ses sœurs le temps d'un instant pour m'observer, annotant mes pages et pour méditer avec moi.

Aurait-il happé mon regard ? Y aurait-il lu, décontenancé, mes pensées ressassant l'adage : « Vouloir des enfants c'est vouloir se venger de son passé. » ?

Aurait-il ensuite, également perçu ce baiser, comme celui de deux êtres se félicitant d'avoir échappé au désespoir d'une médiocrité solipsiste ; deux êtres rassurés par tout le dispositif tradi-consumériste visuel et sonore les ceinturant pendant leurs courses de Noël ; deux êtres qui s'enlacent, désormais apaisés ; heureux metteurs en scène d'une prophylaxie existentielle.

S'est-il tout à coup découvert comme le réceptacle d'espérances de géniteurs désinhibés lui ayant passé le témoin après avoir renoncé à se créer eux-mêmes et ayant mis au monde un par un les protagonistes de ce ballet générationnel comme ultime remède au désespoir ?

Voilà qu'ils s'engouffrent, à nouveau fusionnés, dans le métro, laissant le quai vide comme une feuille blanche.