Ce sont des croix en pleurs, des ombres endeuillées
Qui lisent à tâtons des rubriques usées
À des sentinelles de granit écaillé,
Assoupies et fleuries sous la brume amusée.

Hormis les dimanches où sillonnent de vieux
Octogénaires veufs, comptant leurs lendemains
Avec les chiffres d’or qui retiennent l’adieu
Guéri du marbre froid par l’azur du matin.

Quand un regard les frôle, elles prennent confiance,
Espérant qu’aussitôt, les fleurs agenouillées,
À l’agonie, flétries, tueront l’indifférence,

Nos indifférences, celles du crépuscule
De nos cimetières aux peurs agenouillées
Ou d’un pardon déçu avant qu’il ne capitule.