Pour me donner bonne conscience,
J’ai fait un don à la science,
J’ai décidé qu’après ma mort
J’lui offrais mon corps.
Convaincu et persuadé
D’un tel geste le bien-fondé,
Sans plus attendre j’ai accouru
Au CHRU.

Avant d’accepter mon offrande
Le carabin voulut entendre
Quelle était mon hygiène de vie
Mes manies aussi…
Si je fumais, si je buvais,
Si j’travaillais, si j’me droguais,
Si j’copulais et par hasard
M’roulais des pétards.

J’ai voulu rester rassurant
En déclarant qu’depuis un an
Je ne buvais plus de rosé
Avant d’me lever
Que je conservais mes organes
En les fumant… à la Gitane
Et ne faisais jamais l’amour
Plus d’cinq fois par jour !

J’ai rajouté, plein d’assurance,
Que j’passais ma vie en vacances,
Sans jamais sniffer d’héroïne
Ni de cocaïne…
Que j’ne buvais qu’un seul Ricard
Avant huit heures moins le quart
Et ne fumais qu’une paire de joints
Au petit matin.

Puis j’ai rempli son questionnaire
Sur le nombre de partenaires
Qui avaient partagé ma vie
Mais surtout mon lit.
Je lui ai donné ma parole
D’être guéri de mes véroles,
Débarrassé d’mes syphilis
Et d’mes chaudes-pisses…


Vers le ciel il leva les yeux
Devant un tel état des lieux,
Puis il me dit d’un air gêné
Et embarrassé :
« On n’pourra pas garder grand-chose,
Voilà ce que je vous propose »,
Et m’suggéra dubitatif
Un tri sélectif.

« Pour vos reins ayant distillé
Plusieurs hectos de beaujolais
La poubelle rouge est l’évidence
Et de circonstance.
Quant à vos bronches et vos poumons
Immaculés comme du charbon :
Jetez-les, c’est obligatoire
Dans la poubelle noire.

Votre estomac gonflé de Get
Ne vaut plus que des clopinettes
Déversez-le dans vos toilettes
Au fond d’la cuvette
Vous pourriez le déposer, certes,
À l’intérieur d’une poubelle verte
Mais sans espoir d’le recycler
Ni le valoriser.

Affaiblis par trop de pastis,
Enfumés par le cannabis,
Votre foie et vos dix neurones :
Dans la poubelle jaune…
Seuls seraient réutilisables,
Pour en sculpter des pieds de table
Ou un pilier gallo-romain…
Les poils dans vos mains.

Une solution me paraît sage :
Envisagez le compostage
Mais, là encore, j’n’garantis pas
Un bon résultat…
Car les lombrics les plus voraces
Fuiront devant votre carcasse
Sans transformer votre vieille peau
En moindre terreau.

La science a ses limites
Et même si je donnais suite,
Tout finirait, j’en ai bien peur,
Dans l’incinérateur.
Rien n’est vraiment récupérable,
Il serait même préférable,
De déposer ces vieux débris
À la déchèterie. »


Pour me donner bonne conscience
J’voulais donner à la science
Mon corps. Elle ne l’a pas voulu.
N’en reparlons plus.
Je suis parti tout dépité
La tête basse désenchantée,
J’ai tout jeté, au pas de charge,
Dans une décharge.