Ce texte est une participation au concours n°32 : Le temps dans tous ses états
(informations sur ce concours).




J’eus vent de ces trois-là après bien des évènements, d’inutiles débats à chercher le pourquoi du comment.
Les hivers s’étaient empilés, fondant l’un dessus l’autre, radotant comme patenôtre en un bégaiement dérisoire.
Chacun de nous bon an mal an avait suivi sa route et le temps de se retourner les bleus flocons de la mémoire voltigeaient en disparaissant dans les ambiguïtés du doute.



Pierre avait aperçu Paule un matin de janvier dans les rues du quartier, qui marchait solitaire et les deux yeux vissés sur sa paire de pieds.
Elle ne se souciait pas de là d’où elle venait, elle ne regardait guère où elle se dirigeait.
Elle observait ses pieds, puis en se retournant la marque que ses pieds, comme une périphrase, imprimaient à la neige.
Elle observait la neige impeccable de blanc juste l’instant d’avant que son pas ne l’écrase, arrachant des arpèges aux cristaux entassés. Paule était instrument.
Geignant assidûment, telle une âme qui boite, la neige recevait la peine de son corps claudiquant de la droite puis se redressant à la bonne fortune du port.
Un port qui trahissait le pesant des saisons et des désillusions.
Pierre avait suivi Paule d’un élan machinal, et chemin se faisant il avait emprunté tout amicalement – écho d’un madrigal à la geste de Paule – l’hésitation légère, cette allure éphémère, et le fret de la vie juché sur ses épaules.
Comme un tout indivis, de concert ils marchaient en regardant la neige imbécile de blanc juste l’instant d’avant que leurs pas ne l’écrasent.
Pierre dans l’ombre de Paule et Paule, ombre du vent que le silence envase, silhouettes dansant la danse des années, fantômes folâtrant dans la brume du temps.
La première se retournant, de même faisait le second comme dans un rebond, dans une affinité gracieuse, une fraternité de l’âge et l’adhésion soucieuse à celle qui allait devant.
Ce devant sans visage, devant inexistant, devant évanoui dans le retournement, que ce retournement a soudain excusé, subitement transi.
Pierre avait adopté le langage des mains que Paule avait fouissant, retournant le destin, l’invisible demain de ses poches profondes.
Pierre avait épousé la marche vagabonde d’un hère survivant que Paule initiait d’un pas lent.



Jacques les avait croisés au cœur de la bourrasque.
Dans un ballet de masques et d’un étrange ensemble, l’un aux basques de l’autre et réciproquement, chacun brinquebalé dans la même cadence, affligé de la même transe, l’amble se retournant, ce faisant s’ignorant l’un l’autre et réciproquement.
Leurs deux yeux vissés sur leurs pieds, ce faisant ignorant le monde, comme rejetés de la ronde et d’eux seuls étant les apôtres.
Jacques s’éloigna d’eux passé ce croisement.
Mais doucettement mû par jamais il ne sut quel dérangement de raison, quel retournement de situation, il fit une révolution, leur emboîta le pas, fendant le dur frimas, la figure ballant à de vains horizons.
Dernier dans la tourmente et la fuite du temps, démarche pantelante, il régla sa posture sur celle des précédents.
Un train de sarabande agitait le charroi, laissant poindre parfois un frisson d’aventure, un goût de contrebande.
La première se retournant, le second en faisait autant et le troisième, équidistant, rejouait la chorégraphie, des vents contraires faisant fi.



J’eus vent des trois compères au tournant du printemps suivant.
Sortant de mes pénates afin d’humer le temps et l’odeur du bitume, j’avisai au lointain ces curieux acrobates, incroyables pantins d’un tango sans costume.
Rejoignant le convoi comme ultime wagon, je me mis d’emblée sur la voie en dernier parangon d’une vertu commune.
La première se retournant, le deuxième en fit tout autant, le troisième pareillement.
Quatrième et dernier du rang j’opérai le retournement dans un habile mouvement.



Mais le vent, ce vent de misère et ce traître temps décadent firent sans autre manière un sort à notre mascarade.
Souvenirs d’anciens camarades ou futur de potes d’antan, espérances ou regrets cuisants, tout fut noyé dans le présent, avalé dans un maintenant qui n’en finit pas de finir, perdu dans un bonheur béant.
Nous-mêmes dans la bousculade, égarés, êtres aberrants, retournés de cette panade, n’en finissons pas de mourir au seuil absurde du néant.


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