Sur la multitude, la précarité fort de nos existences. Il y a l’infinie déséquilibre, le moment l’instant la bascule.

Comme à l’équinoxe


Il est notre air au demeurant restant l’envers du décors est ter. Ternis terminé ter-minus, tout le monde descend. Pas de pause pour les vainqueurs, il est cette roue de vapeur démente et bruyante, celle qui nous emmène ou pas, la métaphore du passeur.

À l’infini péril de nos existences
succède le basculement.
L’équinoxe, inexorable.

Comme ce jour de septembre,
au neuvième au troisième quart,
multiples et possibles ils roulaient
de huit et oui, de fuite en nuit.

À l’infinie précarité de nos souffles,
nos os bottés, ouroboros l’instant.
Le poids grondant de Bergson
vaporise sur les rails des réalisés.

Sont-ce passants sur l’esprit ?
De ces seront du demain au dehors
personne ne sait rien,
juste un pari risqué aux dés.