J'ai faim, dit ma voisine, en me mordant la main.
Nous sommes douze à table, en attendant le pain,
Promesse d'un barbu, le leader de la fête,
À des âmes sans terre, avec ma pomme en tête.

Mange ta propre main en guise de repas,
Je dis à la goulue, en retirant mon bras.
Nous sommes affamés, nullement je le nie,
Au point de regretter le ciel de Somalie.

Mes frères et mes sœurs, commence le Jésus,
Ne soyez pas déçus, je ne suis pas Crésus,
À festoyer sans fin, dans un monde illusoire,
La farce du plaisir, du manger et du boire.

Tu nous prends pour des cons, rugit mon gros voisin,
On veut juste bouffer, se biturer au vin,
Non subir tes discours, cette quête impossible,
À tendre l'autre joue à tout Romain pénible.

Tu ne m'as pas compris, toi mon ami Judas,
Rien ne sert de courir dans l'ombre de mes pas,
Je clame seulement, en usant du symbole,
Une belle harmonie, amour et parabole.

Nos estomacs grognent, une rébellion,
Un petit bout de fin, comme une illusion,
Jésus contre Judas, le parleur ou l'avide,
Notre dernier jeudi, la faim et puis le vide.

Je vais manger ma main, je n'ai pas d'autre choix.
Les mots résonnent creux dans ma tête de noix.
Rêver le lendemain, se dérouter du centre,
Tout ça pour un barbu, ne remplit pas le ventre.

Ma voisine me lâche, elle a du trouver mieux,
Un plus faible que moi, déjà promis aux cieux.
Judas nous a quitté, fustigeant l'inutile,
Les dangers du prophète, une troupe servile.

Jésus offre son corps, quelle cruelle erreur,
A nos crocs animés d'une belle ferveur.
Nous le dévorons tous, d'une seule mâchoire,
Son ultime repas, le début de l'Histoire.