La mort est plus qu’un long sommeil
Dont nul jamais ne s’éveille.

La morale étant posée,
(S’interrompt la ménestrelle)
Veux-tu m’encore écouter
Toi qui n’es pas immortel.le ?

En ce troisième de mai
Moi, Dagobert Parsifal,
Chevalier depuis l’enfance,
De traquer je revenais
Dans des contrées boréales
Le Graal et l’insuccès
À la pointe de ma lance ;

Quand à l’orée forestière
Du domaine de mes pères
Dont je suis la digne engeance,
Vint Brunhilde chevaucher
Pâle et pourpre à mon côté
En silence ;

Et nous allâmes en cadence,
Sous l’azur parmi les branches,
Vaillant lys et chaste rose
– Alors moi de saisir l’aubaine,
Ô ma princesse lointaine,
Pour te déballer la prose
Des récits riches en hauts faits de mes errances.

Mais m’interrompis :

« Ces exploits m’ennuient
Preux gentil,
Assez de jactance ;

Nous avons grandi,
Preux joli,
Aussi cette nuit,

Partageons plutôt,
Preux nigaud,
Si le cœur t’en dit,

L’un de nos lits… »

Mon destrier fit un écart
Et j’en tombai, moi, de ma selle
Pour mourir – bêtement car,
Je l’appris mais un peu tard,
Sincère était ma gente dame ;
Et c’est avec les yeux de l’âme
Que je vis pleurer brune Belle…

Lors chaque nuit que Dieu fit
Où tu trouvas le sommeil,
Sur ton visage endormi,
Un spectre immobile veille,
Blême, et qui ne peut rien dire,
Qui ne peut te toucher ; mais,
Rêveuse, quand un sourire
Vient à passer sur tes traits,
Sa poitrine se soulève :

Se pourrait-il que sans espoir,
Alors qu’un autre a pris sa place
Dans ce lit, parfois, et t’enlace,
Il hante encore un peu tes rêves,
Ô ma Brune, et ta mémoire ?