Le siècle avait deux mois, tout au plus à vivre
Et serait le dernier, pour cent ans dans les livres.
Abruti, j'avisais mon vaseux vasistas :
D'un héros, l'ordure s'y attaquait aux mânes
Par la voix du cacochyme Maître B.
Bâtonnier de l'ordre et poète du Parnasse.

Pour un psychorigide au barreau turgescent
La poésie est chose bien trop sérieuse
Pour être abandonnée à la gent oiseuse
Formalisme, art de la forme épris du sang,
Onc ne faut à la règle, qui trace le chemin
Le plus court du nombril à l'horizon commun

Les choses étant c'qu'elles sont, tout doit aller recta
À mon bâton ! tâtez d'métrique d'analecta
L'analogie ? pareil au même, tautologie
Le trait droit, à la règle, le reste en faux-fuyants
Si son verbe est patelin, c'est par nomologie
Et son œil prudhommesque a valeur d'argument.

À la publicité qu'il fait pour son recueil
De poemade à vous faire de la vie porter l'deuil
Succède une diatribe, un libelle scandé
Sa muse aux seins d'envie est raide comme la justice
Et comme la pauvre idiote elle a les yeux bandés
Or ainsi le cuistre sur le poète pisse :

Dans les manuels, d'un certain Robert Desnos,
Je vois d'horribles poèmes pervertir nos gosses
Je ne sais si cet homme est vivant ou bien mort
S'il m'entend je voudrais mander à ce butor
Qu'il laisse en paix Nature, Beaux-arts, et la jeunesse.

Ma pomme, d'vant sa télé, lui montre bien ses fesses
Crie : « Terezin, fumier, n'était pas fait pour toi !
Une connerie de dix-huit mètr', ça n'existe pas
Ça n'existe pas, non c'est bien plus grand que c'la. »