De ce soleil trop froid, le canard en a marre,
Son rayon doit chauffer, tiédir l'eau de la mare,
Il attend son confort venu de l'astre ardent.
Et non cette lumière aux éclats... suffisants.

Un fana de photos éternise la chose,
Puisqu'il vient de trouver un sujet qui s'impose,
Mitraille l'emplumé, pardieu ça flashe sec !
Pourquoi donc le choisir... quand il claque du bec ?

Pas question de poser pour la postérité.
À quoi lui servirait cette pérennité,
Étaler son profil, sa palme de nageur,
Dans l'album familial de l’artiste amateur ?

Alors qu'il se voudrait le Maigret* des canards,
Traquant les criminels, conduisant au mitard,
Toujours la pipe au bec, ceux qu'il vient d'arrêter,
Il finira, hélas, comme canard c...laqué !

Il en a plein le dos, il rentre dans ses plumes,
Pour respirer un air qui ne soit pas gelé.
Que ne ferait-on pas pour éviter un rhume,
Par ce froid de canard, mieux vaut se calfeutrer !


* Le commissaire Maigret, fumeur de pipe invétéré
est un héros des romans de Georges Simenon