Il a voulu, un jour, écrire une chanson
Qui fasse dire aux gens : Que cet esprit est bon !
Le verbe recherché, coulant en harmonie,
Nous offre élégamment un couplet plein de vie.

Il fallut déchanter ! Ce n’est pas mince affaire
Que de plaquer l’accord sur des mots réfractaires.
Il croyait pourtant bien les rendre plus dociles,
Ils restèrent vainqueurs. Il devint infertile.

D’aucuns avaient sorti ce qu’il voulait écrire,
Existait-t-il encore un moyen de le dire ?
Cent mille mots trouvés dans tout bon dictionnaire,
Auraient dû cependant, ici, le satisfaire.

Il eut beau se creuser, la tête, les méninges,
Il n’en sortait pas plus, que du cerveau d’un singe.
Sa machine à penser connaissait une panne,
Le laissant tout penaud, là, devant la scribanne.

Les mots se bousculaient, mais rien de transcendant,
Malgré sa volonté n’en sortait cependant.
Sa plume était inerte et regardait le ciel,
Sans encre désormais, privée de l’essentiel.

L’éternelle blancheur d’une page brouillon,
Qui devait refléter son imagination,
Transforma le poète en lascar endormi.
Préférant, à sa plume, celles qu’on trouve au lit.

La musicalité, le charme du langage,
Furent vite oubliés, perdus dans les nuages.
Plutôt que de laisser à la postérité
Des vers inoubliables, il préféra rêver.