La vérité est un prisme fragile, fugace, fourmillant ; facettes de nos impressions aussi fines que du verre, mais parfois glaise épaisse et étouffante comme des sables mouvants, qui se déploient en mille fragrances et projections.

Réussir à jauger au-delà des figures trop pâles, des teints trop fardés, des maquillages appliqués sur des visages exubérants et au-delà du brouillard permanent et des stigmates, s'escrimer à porter le regard sur le vrai velours des âmes, en dehors des apparences toujours trompeuses et des textures extérieures afin de sentir, avec intensité, les splendeurs parfois enfouies des véritables valeurs humaines.

Voilà le vrai printemps, rupture. Voilà comment nous regardons, voilà comme nous sommes. Tout le reste n'est que littérature ou commerce. Maldonne. Trahison. Déviation constante des trajets fabuleux.

Ne les laissons pas tisser leurs toiles sur nos sentiers fragiles et nous mentir sur la véritable raison de leur présence à nos côtés. Car en réalité, nous ne les intéressons pas. Ils se délectent de notre naïveté, s'abreuvent de nos sucs et de nos substances, aspirent jusqu'à la lie la rosée merveilleuse de nos transpirations jusqu'à nous laisser exsangues, vidés de vie et de projet, anéantis, livrés à la férocité inouïe de leurs appétits gargantuesques. Nous qui consommons avec frénésie, nous sommes leurs nourritures perpétuelles.

Dans un monde cannibale, trouver sa voie ou être proie. Objet de convoitise incessante, immobile et triste comme une ballerine désarticulée.

Échafaudages. Présages. Maquettes à monter. Conscience du surmoi comme ultime sursaut. Nous sommes des morceaux de chair et d'os, de nerfs et de passions, aussi lourds que le plomb, mais dans le refuge azuré de nos têtes, nous nous découvrons légers comme des cerfs-volants, comprimés et soumis aux miasmes du temps, aux courants ascendants, secoués de turbulences, coincés dans leurs empires construits en briques de sel et de ciel accessoire jalonnés de guichets et de haies à sauter, rythmant nos vies de papillons par des cadences d'automates, monnayant jusqu'à l'air que nous inspirons, découpant l'infini de nos étendues terrestres en frontières qu'ils ont décrétées légitimes.

Nuages et mirages. Prisons dorées. Soleil véritable à l'agonie. Frissons et bourgeons en éclosion abandonnés aux gelées terribles du jour naissant. Dans la forêt paisible se trouve une clairière diaphane ; au centre, un énorme trou noir et, au-dessus, de longues écharpes de brumes et de doux voiles blancs…

En effet, nous pourrions construire de nos mains sortilèges des fusées d'or chargées de parcourir avec allégresse l'immensité de nos parcours humains. Au lieu de cela nous déclamons avec ivresse des vers dans des déserts sans fin et avec des énormes télescopes nous scrutons l'univers à la recherche de la plus lointaine galaxie, de la plus inaccessible étoile, du plus petit signe de vie…

Au-delà du rideau de fer mécanique du jour se déroulent les pensées rugissantes du crépuscule, déchirant les voiles excentriques de la grande mascarade… C'est le monde au-delà des décors d'académie et des tapisseries, le monde hurlant ses maux, chantant ses joies et ses peines à l'horizon engourdi des jours nouveaux où se déploient sans cesse les cris, les pleurs, les cris et les pleurs, le sang et les cendres en tourbillon, bouillonnement, imprécations, soubresauts… Les horreurs autant que la beauté de ce monde se forment de flux et d'influx insistants, c'est ce qui nous appartient aussi en commun, au-delà des lumières candides et des feux trop vite éteints… Carton-pâte humain. Les dénoncer. Sinon se taire…

À travers les herses du quotidien, nous nous regardons en chiens de faïence au lieu de découper notre pain à parts égales et de voir, à l'heure de l'ultime pesée des cœurs, les grilles du paradis jusque-là cadenassées sauter d'une seule gerbe de feu multicolore. Rimmels stratifiés. Rite de passage. Recracher le ver invisible mais invincible situé dans le fruit. Viscères vermeils enluminent nos vies purulentes. Pénitence sincère nous rappelle le malaise originel. Demain sûrement un avenir radieux, mais pour l'heure, singes et gardiens de zoo hurlent ensemble.

Si en regardant le ciel quand le soleil couchant déploie ses franges de rêves, le clair de lune apparaissant n'est qu'un calvaire blafard, il faut se demander dans une certaine mesure si nous ne sommes pas passés à côté de l'existence.

Alors, les vapeurs d'éther nichées dans nos soupirs se mélangent avec le salin amer de nos désirs.

Imposition de lèvres ou de mains sur nos fronts brûlants d'algébriques destins.

Douces lueurs candides déposées au creux des reins, aux paupières des anges. Les cimes des arbres imposent leurs cérémonies dans la pénombre croissante. Leurs litanies lancinantes creusent le silence et se traduisent par d'infimes murmures dans la langue du vent, souffle chaud montant des lambeaux de terre, s'exhalant au tréfonds d'une nuit ne portant dans son asymétrie aucune sorte de prédication. Plénitude du firmament. Extase. Formidable offrande des géants blancs encagoulés de cheveux verts, remplis de sève et de craquements. Leurs branches sont des bras musiciens tenant des archets splendides au-delà du surnageant. Mais si on regarde mieux et d'un œil aguerri, on aperçoit au loin les reliefs escarpés où se trouve cachée la pierre philosophale.

Qui n'est pas encore convaincu que les ailes des moulins à vent, comme celles des oiseaux, sont faites de chants et de miroirs brisés ?... Cogitations mentales et simples constatations. Ulcération de l'esprit bleui soumis aux corrosions brûlantes sous l'étau glacé de nos routines. Pluies acides des compromissions et des vermines. Nous voulons bien dire. Nous ne disons rien.

Pourtant, la poésie ne peut se réduire à une notion de contemplation. Pour exprimer du beau, il n'y a pas besoin d'écrire de poème ; il suffit de regarder ébahi l'astre solaire se lever à l'aurore pour éclairer graduellement l'infini relatif de son jardin…