Echarpes tournoyantes, dans les airs les vols noirs ensorcèlent.

Rendre de bronze bouche et doigts, rendre de pierre ponce les corps les plus sensuels, rendre de sel les lèvres les plus suaves, faire flancher les âmes les plus aguerries, les échines les plus droites, car le lunatisme pervenche de la vie se love dans les airs les plus purs, intoxiquant les poumons les plus sûrs, faisant chavirer l’azur de nos souffles dans des consistances de glaise, les marées prennent l’ascendant sur nos décisions, maîtresses incontestées des directions, la rose des vents mouillée pousse dans nos poitrines, à vue ou à l’aveugle, du nord au sud, de l’est à l’ouest, d’un pôle à l’autre de nos ambitions, le gouvernail inconnu laboure à fleur de peau dans l’étroit et fantastique chenal du sensible. Des émotions, des tempêtes, des aspirations, on sollicite des impressions difficilement compressibles, étranges présences de matières et des perceptions personnelles, les ruelles hasardeuses de l’interprétation sont toujours usitées dans un crépuscule mal éclairé, fourmillement de réverbère, tarasques berbères et tarentules, s’agrippent sur nos existences les visions pourpres, mygales bourdonnantes, miel des hallucinations, on se construit avec une fringale de luxure mal expliquée, maquillée de soleil et d’esprit cartésien, on rationalise les hululements dans le creux de la nuit…

Sinueuses malversations de saturne oxydant les printemps de fortune.

Chape de plomb standardisée sur nos envies.

Calibrage de l’intoxication, on s’étouffe, peuplé d’invisible.

Ciel de fonte.

Atmosphère… Perte de saveur.

Là encore...