Les routes de pluie noire aux pavés ruisselants
Demeurent dans l’air lourd d’humide couleur fraîche ;
Les passants ont les yeux aiguisés d’aigles blancs,
Et les cieux tout autour sont éclairés de brèches.

Des ultimes idées semblent lécher les murs
Des maisons délaissées qui croulent sous le poids
De l’eau envahissant tous les moindres murmures ;
Le ciel s’étire bleu à la blancheur des pois.

Le quai est suspendu comme une éternité,
Les rails sont écorchés par des pigeons de pierre,
Le soleil blanc s’est lové comme un ours polaire
Dans un champ de coton au matin d’un été.

Les esprits volent bas sous les cieux gras, immenses,
Qui emplissent les yeux de mornes paysages.
Les déluges huilés sont ceux des journées rances,
Qui semblent diluées au soleil de passage,

Comme un cierge tout blanc qui nous verse sa cire,
De soleil et de pluie et de graves soupirs,
Brûlant nos cœurs éteints de vent et puis de liège,
Comme un souffle marin grisé de sortilèges.

Et je vois la mer bleue dans le ciel enrhumé,
Qui déborde des nues sur l’avenue déserte,
Les toits sont parcourus de lignes parsemées,
De la pluie égouttée sur les poubelles vertes.

Et la fenêtre est bleue, écrasée par les gouttes,
Lente est la dérision du monde qui se noie,
Qui brouille nos yeux morts, nos yeux comme des voûtes,
Ô torrents asséchés de cœur ou bien de foi.