Le poète n'a pas des ailes de géant
Il est à ras de terre, le nez dans la poussière
À sentir dans sa chair les pulsions incertaines
De ses frères humains
Et ça le fait souffrir !

On s'en fout que tu sois poète
On veut que tu sois un produit
Ce qui se passe dans ta tête
On s'en tamponne mon ami
On veut des cris on veut des larmes
On veut du choc on veut des drames
De jolis meurtres avec des armes
Enfin quoi des trucs bien pourris
La vie n'est déjà pas si drôle
Si en plus on y réfléchit
C'est la déprime qui nous frôle
La productivité qui faiblit
Nous sommes à l'ère des marchands
Ce qui est bien c'est ce qui se vend

On s'en fout que tu sois poète
Dénonciateur d'ignominie
On ne te coupe plus la tête
On t'ignore c'est plus gentil
On veut des noirs dans la misère
Des guerres au loin qui désespèrent
Et des yachts vendus aux enchères
Enfin quoi des trucs qui donnent envie
La vie n'est déjà pas si drôle
Si en plus on y réfléchit
C'est la déprime qui nous frôle
La productivité qui faiblit
Nous sommes à l'ère des marchands
Ce qui est bien c'est ce qui se vend

On s'en fout que tu sois poète
Que tu ne sois pas leur ami
On te dit bon preneur de tête
Pour ne pas s'couper l'appétit
On veut des barbus intégristes
Des enfoirés de terroristes
On veut la peur dans les chaumières
Pour ne pas gêner les affaires
La vie n'est déjà pas si drôle
Si en plus on y réfléchit
C'est la déprime qui nous frôle
La productivité qui faiblit
Nous sommes à l'ère des marchands
Ce qui est bien c'est ce qui se vend

Mais nous on aime bien les poètes
Les révoltés les insoumis
Ceux qui nous rendent un peu moins bêtes
Qui nous empêchent d'être abrutis
On veut du vrai du sentiment
Un peu de cul de temps en temps
Et beaucoup d'amour tout le temps
Enfin quoi les choses de la vie
La vie est déjà si sévère
Pour les malades en sursis
Mais pour nous simples prolétaires
C'est l'espoir qui nous tient en vie
Nous sommes à l'ère des marchands
Mais il n'y en a plus pour très longtemps

On s'en fout que tu sois poète...