On met toujours un peu de soi au creux des mots
Qui s’installent dans le mouvement d’une plume
Posant son fluide sur l’équilibre du flot
Comme la marque du marteau frappant l’enclume
L’encre imprègne la fibre au délié d’un pinceau
Et les pensées délivrent la chair du bitume

L’écrivain, au détour de son jardin des lettres
Se laisse surprendre par les grains de fragrance
Embaumant l’air sur le rebord d’une fenêtre
Qui s’ouvre sur des univers en transhumance
Au verso d’une page, le stylet peut-être
Livre l’intime reflet d’une âme en errance

Combien de cahiers s’endorment au fond des tiroirs
Gardiens secrets des rêves de papiers jaunis
Au linceul du temps se noient certaines histoires
Manuscrites par devers les flambeaux d’oubli
Les feuilles ont cueilli les larmes des encres noires
En confidences celées sur vélin de vie

On met tous beaucoup de soi dans l’amer des maux
Quand s’épanche l’esprit sur l’envie de partage
S’amenuise à l’horizon les sombres tableaux
Au regard du lecteur, l’écriture voyage
Libre royaume, dans l’imaginaire cadeau
L’auteur voit s’échapper la clé de son ouvrage

Dès lors, laisse à chacun son interprétation
L’assemblage des mots dans l’imagination…


Mél