Contre le sifflement du vent, la peur se conjugue avec les spectres de la nuit. Nuit hantée du pays aux mortes-eaux ceinturé par les massifs de ses icebergs. Où le sol calfeutre sa vie, fruit de glace et de neige. Où le silence sidéral se heurte aux courbes épousées par le fracas du sang qui bat, aux tempes du bonnet fourré.

Guet-apens des coureurs de forêts, froidure polaire au-dessous de l'Arctique, là où le loup et le lynx se retiennent de périr entre les mâchoires du froid nocturne. Longues traques pour fourrures d'hermine, porcelaine dans le regard des chiens rivés à la course des traîneaux.

Quelques aborigènes piègent l'attente : regards aux cils givrés, suspendus au trou d'eau où s'enfouit le gibier. Qui dira la fracture de l'hiver aux doigts ankylosés crispés sur le harpon ?

Terre hostile, balayée, crevassée par le tranchant de la bise aux rasoirs. Aux arbres raidis, les brusques sursauts du vent brisent le pur et dur cristal de lustres vénitiens. Froidures âpres et belles ! Grand Nord, songe endormi dans l’espoir d'une chaleur éteinte, où la mort se glisse nue entre les draps blancs de la neige… Sous le blizzard glacé, on doit céder le pas au tremblement de vivre.

Dans son igloo de solitude, l'homme essaie de réchauffer son ombre dans les décombres de sa fatigue. L'huile de phoque luit sur sa peau, tandis que l'aurore boréale, aux confins du ciel bas, se pose sur la terre comme un flambeau funèbre. Il pénètre alors dans une longue nuit magique figée dans l'étreinte de son rêve.

Mais toujours le froid monte sa garde, sentinelle obstinée, gardienne d'un scintillant royaume éblouissant l'œil humain, statue de glace et de lumière.