La métaphore du vieux saule abattu un soir (on se demande un peu par quoi d'ailleurs)
est bien trouvée, dommage qu'elle ne soit exploitée que dans le titre et le premier paragraphe.

Parce qu’ensuite on tombe dans le pathos avec Cosette qui, après un examen dermatologique, manque de sombrer dans les joints d'un carrelage mal posé puis s'effraie de son image dans le miroir de Cendrillon et enfin s'ouvre les veines.

Il aurait été plus intéressant de filer la métaphore du saule, je pense que l'aspect poétique en aurait été renforcé.

Le niveau de langue et la qualité d’écriture sont remarquables.

Mais que voilà une fort jolie prose de saison.
Au titre, ("épitaphe" et "saule", non seulement pleureur, mais "chagrin"), lecteurs et lectrices sont prévenus : ce texte ne risque pas de verser dans un optimisme et un enthousiasme outranciers. Sans surprise, ou classiquement, au regard de la saison évoquée, la mélancolie est de mise à tous les étages : mélancolie du décor et du jardin d'une part, mélancolie de la narratrice d'autre part ; l'une faisant écho à l'autre et lui répondant dans la même "veine".

La réussite de ce texte repose en grande partie sur la personnification des différents éléments : le mois de novembre avec "son écharpe de brumes", les châtaigniers qui ont "déposé leurs armes", le grand saule chagrin "géant chevelu à jamais endormi", en passant par les balançoires qui, sous leurs festons de rouille, se souviennent, jusqu'à l'après-midi qui s'éffiloche et ce "souffle - ultime ? - de lumière".
Réussite aussi par le sens des formules et des images balancées à la face, comme ici : "Mille fois je préfère, au vaniteux vernis d'étés évanescents, le sang des heures fauves" avec sa superbe allitération en "V" qui se prolonge bien au delà d'une "sève" désormais devenue "avare", jusqu'à la "vigne en dormance". En clair : allez-vous en au diable, étés tapageurs et vulgaires et foutez-moi donc la paix ! Bien trouvées aussi, cette "clé de l'automne" que la narratrice s'efforce d'actionner ou cette "encre d'un gouffre domestique" qui menace de l'engloutir.

La fin du poème ne laisse, semble-t-il, aucun doute quant aux pensées - la tentation du suicide - qui traversent alors l'esprit de la locutrice. Sous les mots, la plaie : "Il suffit de tirer doucement les fils de soi et d'ouvrir, enfin, les veines à la mémoire. L’aube peut bien naître oublieuse, elle ne caressera que l'absence".
Et ne cassera pas l'ambiance installée par le titre prophétique... C'est un écrit inspiré qui associe des images toute en nuances et délicatesse à des formulations plus percutantes. Bref, un automne qui ne manque ni de couleurs, ni de pèche, ni d'éclats, ni d'affects, et suscite, chez moi, un enthousiasme certain pour cette "poésie en prose" qui coche toutes les cases de la catégorie. Bravo !

Ornicar

Voici un texte que je peux appeler, sans aucune appréhension, de la poésie en prose. Il n'use pas d'artifices immodérés pour suppléer à l'absence du vers ; non, tout est clair, compréhensible, mesuré et en même temps profond.

Je reconnais avoir entamé la lecture avec une dose de réticence. « C'est bien long pour une épitaphe, ce devra être une grande pierre tombale ! » me suis-je dit en moi-même. Mais au fil des phrases, mes réticences se sont progressivement évanouies.

Le texte suit un schéma classique mais efficace et pour cela voué à durer éternellement : il s'ouvre sur la description d'un paysage naturel, qui sert de tremplin pour plonger dans une réflexion sur notre humanité. Cette réflexion se referme sur une sorte de maxime à propos de la nature, que je lis en deux octosyllabes parlés :

L'aube peut bien naître oublieuse,
ell' ne carress'ra que l'absence.

J'ai sursauté presque de plaisir en lisant le début du deuxième paragraphe, où j'ai vite entendu deux alexandrins parfaits, auxquels succède un trio d'hexasyllabes :

Mille fois je préfère, // au vaniteux vernis
d'étés évanescents, // le sang des heures fauves -
quand l'horizon recule,
que la sève est avare
et la vigne en dormance.

Je note l'inversion « mille fois je préfère » au lieu de « je préfère mille fois » (7 syllabes) : elle donne du relief à la locution adverbiale tout en réalisant le premier hémistiche. Le rythme de toute cette strophe « occultée » est d'une grâce irrésistible car profondément noble. Je pense que c'est l'adjectif que j'utiliserais si on me demandait de résumé l'effet que ce poème produit sur moi : il est noble. Mais c'est une qualité de la nature et surtout de l'arbre, être vivant qui sert de matériau principal à ce texte.

Volontairement, je me tais sur plein d'autres qualités du texte : ainsi les autres commentateurs ne pourront pas dire que tout a été déjà dit.

LeChevalier, en EL, le 5 novembre.

J’ai lu une prose très personnelle, d’une grande richesse, autant méditative que sensorielle, et enfin musicale et rythmée. Elle est parcourue d’allitération en V qui sont comme le frisson du vent sur la peau. On m’y parle de la survivance de l'enfance dans le corps adulte, sur cette étrange fidélité que nous entretenons parfois avec nos blessures. On assiste à une lente contamination du paysage par l'intériorité. Peut-être le saule est-il une part de la locutrice, une ancienne manière d'être dont elle vient faire le deuil.
Pas de nostalgie facile, celle qui idéalise les saisons lumineuses et les bonheurs révolus. L'été est qualifié de « vaniteux vernis ». Il y a dans cette formule une méfiance envers les apparences. Alors que l'automne possède une vérité plus âpre. Il dépouille et expose. J’ai senti tout ce qu’il y a d’animal et de périssable dans le « sang des heures fauves ». La beauté de ce qui finit est préférable à l'illusion de ce qui dure, j’en suis également convaincu. La narratrice semble aspirée par l'immobilité, mais quelque chose en elle refuse de se figer – contrairement à mon Sylvain ;)
On était d’abord dans un paysage certes chargé d'émotion, mais encore relativement contemplatif. Puis soudain le corps apparaît. L'enfance surgit avec un souvenir incarné d’une époque où le corps éprouvait directement le monde. Mais si la cicatrisation biologique a eu lieu, la blessure intime n’est pas résolue. Le temps guérit la chair, pas toujours ce qui s'est inscrit dans l’âme.
Quelle image terrible que cette « encre d’un gouffre domestique » ! Puis le miroir ensuite, ou le je est autre, un étrange soi mouvant et mal adapté. C’est une expérience de dissociation troublante. La fin est particulièrement ambiguë. « les veines à la mémoire » tirent le poème vers le désespoir. La mémoire est vue comme un organe, mais on peut y lire, plus littéralement, une scarification.
J’ai fait long avec des redites et avancé un peu à l’aveuglette, mais ce poème à résonné tout particulièrement en moi. Merci pour le partage. Et bravo !

Bonjour Myndie,

J'ai aimé les métaphores que vous nous offrez en votre poésie.

"Mille fois je préfère, au vaniteux vernis d'étés évanescents, le sang des heures fauves – quand l'horizon recule, que la sève est avare et la vigne en dormance."

J'ai aimé découvrir ce passage qui précède l’essence, avec cette responsabilité de ce que l'horizon est....j'y ai lu une mémoire totale de son existence...

Au plaisir de vous lire,
Cordialement

Bonjour

Un joli tableau automnal au service de la nostalgie. C'est une saison propice à ce genre de pensées.
Le sang des heures fauves, c'est très joli car je suis sensible également à cette saison de l'année.
Une très belle poésie en prose.

J'ai toujours aimé l’automne, ses couleurs fauves, couleurs des compagnons de Robin des Bois dans la forêt magique de Sherwood. Aussi, dès le début, j'ai trouvé ce texte intéressant et sensible, son atmosphère est mélancolique et la progression du paysage extérieur vers l'intériorité ont évoqué en moi certaines réminiscences de Baudelaire, notamment dans le spleen, et de Proust dans le rapport au souvenir.

J’ai apprécié cette manière de faire glisser le lecteur du paysage automnal vers les profondeurs de l'intime, jusqu'à ces genoux écorchés dont les cicatrices racontent bien davantage qu'une simple chute. Les eaux stagnantes du miroir m'ont, quant à elles, rappelé le film Orphée de Cocteau et cette traversée de la glace devenue frontière liquide entre deux mondes. Ici aussi, le reflet ouvre sur un ailleurs inquiétant, celui de ses propres abîmes.

Sur la fin, la formulation « ouvrir les veines à la mémoire » m'a particulièrement interrogé. Au-delà de l'abandon aux souvenirs, on peut aussi penser à une possible tentation suicidaire, lecture que renforcent les images du gouffre, du vide et de la disparition. La dernière phrase entretient d'ailleurs cette inquiétante ambiguïté. Est-ce une évocation de la mort intérieure ou quelque chose de plus radical ?