"L’Homme partit à la guerre,
Pour sa nation et pour son père,
Descendu en 1912 par un étranger,
En 14, il partit d’un pas vengeur et déterminé,

Sa femme, laissée seule, subitement,
Qui dut quitter la chaumière,
Pour nourrir son foyer, ses enfants,
Elle aperçut enfin la porte et l’univers caché derrière.

L’homme s’était résigné, deux années s’étaient écoulées,
Il restait au fond de sa tranchée, à veiller,
Le pas, ralenti, et sa haine diminuée,
Il ne pensait plus qu’à rentrer.

La femme prit l’habitude,
De son travail, de son nouveau statut,
Elle pensait souvent à lui « l’hiver est si rude »
Cela fait déjà deux mois qu’elle ne l’a pas lu.

L’homme, en 17, est dans son trou,
À côté de membres éparpillés dans la boue,
Se remémore les bonnes odeurs provenant du four,
Des bons plats que sa femme concoctait chaque jour.

Elle, n’espère plus le revoir,
« Après son père, lui aussi, par un allemand »
Elle est fière de sa mort en plein devoir,
Il faudrait bien en parler un jour à ses enfants.

En 1918, il est sidéré mais heureux,
Les combats se sont enfin arrêtés,
Il va enfin pouvoir enlacer,
Sa femme et ses enfants malheureux.

Il rentre et la femme est distante,
Ses enfants ont grandi et leurs regards les trahissent,
Il se sent étranger, et laissant là l’euphorie,
Explique sa galère, à sa famille, indifférente,

La guerre détruit tout ce que l’on avait construit,
Elle commence par dévorer tout espoir, et toute sensibilité,
Et efface la mémoire commune de tous ceux qui étaient unis,
Quand elle s’interrompt, tout est fini, rien n’a perduré.

Un mari incompris au bord du gouffre,
Regarde derrière lui, sa famille aux visages inexpressifs,
Torturé par la perte de ce qu’il a de plus cher, il souffre,
Les mains l’abandonnent dans les récifs.

La guerre fait que personne n’est comme avant,
Et si, par chance on se retrouve, parfois, personne ne se comprend,
Lorsque l’on demandait aux braves, s’ils avaient survécu,
Il suffisait de regarder,
Le fléau qu’ils subissaient,
Dans leurs pauvres yeux perdus."