Des chiens de porcelaines se brisent dans l’horizon, et éclatent. Sur le rivage, le reste de la meute se déchire la gueule à aboyer ; « Revenez ! » Seulement, l’on entend plus rien que le bourdonnement du silence par-delà le soleil. La nuit n’existe encore qu’ici, au-delà ne vit que la nuit noire. Elle est immense, et fauche inlassablement ceux qui chutent après l’horizon. De la grève, l’on ne peut voir que le premier mouvement de celui qui embrasse l’inconnu, cet inconnu qui ressemble tant aux vides de nos cœurs. Alors le reste du monde s’affole, s’affaire dans tous les sens espérant tromper les siens. Ils se chamaillent, se mordillent, se lèchent, puis cavalent à l’opposé ; rien ne sert de fuir, la Terre est ronde. Aux pôles de celle-ci ne subsistent que nos propres déserts, plein d’oasis vacantes.

Kafuka s’en est allé du rivage, a saisi la première étoile venue. Ce fut une rencontre murmure, de celles où l’on s’oublie dans le creux des reins l’un à l’autre. Elle n’a pas prononcé son nom, à peine une lettre, la deuxième de l’alphabet ; B. Juste derrière le A, et ce n’en est que mieux. À être deuxième, l’on voit moins de lumière ; l’on peut encore jouer avec les ombres qui s’amusent en fond. Un jeu sans relief, insaisissable, cela reste un jeu tout de même.
B. est du genre à vivre pour le plaisir, plus précisément elle ne vit que pour cela. Kafuka, lui, vit à soi pour l’autre. Tous deux ne sont au monde qu’avec des rideaux tirés, et des volets fermés. Ils dessinent sur leurs corps des motifs incongrus et dérangeants. À la lumière, les autres détournent la tête, et cachent leurs mains dans leurs yeux. L’on ne doit ni regarder ni toucher les fruits défendus. Ils tombent des cimes, celles qui transpercent les astres, et pourrissent pendant la chute avant d’éclater au sol. La Datura en eux s’emporte aux vents indomptables, tout alors s’éveille. Tous accusent l’autre de sa bizarrerie, sans entendre la dissonance des battements de son cœur. Ils s’écharpent, crient, tiennent pour paroles des mots qui sont des miroirs brisés. Des larmes abondantes nettoient leurs plaies, ils se suturent dans les bras de ceux qu’ils ont haïs. Le chemin esquisse une boucle, et l’on en revient aux départs à cependant une différence ; nous sommes des êtres disloqués.

B. et Kafuka, eux, nous oubliés, ils sont retournés sur le rivage dans l’attente du crépuscule. C’est qu’à ce qu’il paraît, l’on peut encore danser par-delà le soleil.