Il s'endort habillé au courant du soleil
Emporté par des fibres lacées et nerveuses
Lui qui voulait avoir un costume de veille
Dans l'étoffe trouée des morales menteuses.

Tout au long de la nuit, sa machine à découdre
Piquera l'insomnie de points cent fois critiques
Marquant le chemin d'une traînée de poudre
Patron chiffonné de volutes cyniques.

- Ressens-tu le parfum, toi mon doux encensoir,
Que dégage l'habit du modèle d'un soir
Sur la lune à demi, posée presque pleine ?

Un silence découpe les eaux de la scène
Terminée dans l'abscons et la fusion d'un lit
Regrettant le déclin, cette douce folie.