Le nuit est pleine,
ronde,
modérément glacée.
Pas la moindre idée,
la moindre,
quant à
savoir
si tu rentres
ou ne reviendras
point
du tout
d'ici que le matin nous montre
son museau
musqué
et roux comme l'amande.

Émoi
peut-être
au bois rugueux des choses :
je me frotte à ce qui n'existe pas
et puis
à rien
qui soit autre.
Je heurte
mes joues
aux mauvais songes,
le front mangé par l'oreiller mou
et l'ouïe tout aplatie dans son lin,
le cœur un peu dispersé,
les sens amortis
comme sous le coup d'un muscat
mis en fût quelque part,
(par lignées de coïncidences)
et déversé en bouteilles
vertes
bues mais en rêve…
et moi et moi
je suis mise à la mer
et retourne le dos
aux pelotons griffus d'angoisse
qui voudraient poindre.
Émoi. Forteresse menue.
Je n'ai pas
la peur (en émeraude) du noir
ni d'être seule
à jamais
ni d'être
la ci-devant petite chose en sursis
jetée au milieu du fracas
des contingences.
Je sais bien mieux sourire au silence,
à l'immobilité
et
m'étendre,
m'éteindre.

Mais on peine à garder
certainement
(pauvre pelisse, pauvre pelage)
ces résolutions de gemmes
(sertissures)
tentant de se suffire à soi…
On soupire
(fine caboche)
après l'étreinte,
on est un mammifère qui se démène
dans de l'inéluctable.


Les événements tendent parfois la main.
Ô cette joie que le silence se fendille :

Quelques froissements dans la porte
(… oui chez moi la serrure devient presque un velours).
Je t'ai prêté les clés tout ourlées de grigris d'enfance :
je te veux ici comme chez toi.
Le froissement m'éveille,
je sens remuer, mauve, comme sous étincelles
la peau minée de mes paupières :
elles reprennent, deux sœurs,
un peu de leur vie fragile,
leurs pétales refont les papillons
suivant la loi dorée des aubes.
Peut-être que jusqu'ici, dès le coucher
mes yeux n'ont fait que semblant…
Semblant strictement
clos mais
déposés
pour de faux ;
deux mauvais anges réfutant le sommeil
en vigiles impénitents
aussi longtemps que ton absence.


Lors
l'heure arrondie
a dépassé sa cinquième station.
Tu es là, visage en excuse,
mais c'est mon sourire seul qui t'étreint, qui t'accueille
et l'on s'étend et l'on se tient un peu.
Je te respire
et je me dis
(toute terrienne)
il ne faut pas que tu te gorges ainsi de son odeur.

Petite mammifère aux narines réjouies
(au terrier des charmes veineux
saupoudrés de terreur),
tu te prépares un nid d'addiction
à sa peau
si pure, onctueuse et plus que douce
qui sent ce soir-ci un entrelacs d'alcool et de tabac
mais tout léger
tout en savantes doses, brouillant l'exquis à de l'imperceptible.


Je fuis au matin
pour que tu ne croies pas que je ne veux vivre que d'être côte à côte,
que d'emplir mes poumons des plaines de ta poitrine et m'enfouir contre toi jusqu'aux moitiés de jour.
Je fuis l'entêtement de ce parfum qu'est ton toucher.
Tu dors.
Je ne demande pas mon reste.

Je fuis.
Et vais dessiner quelques fées.