Très à l’ouest. En fait juste à la limite. Justement là où le petit trait délimite les splendides nuances de bleus des cartes marines d’un côté, où le rivage est presque blanc, où le bleu est tellement ténu qu’il en est presque transparent, et tout à côté le jaune léger des bordures sablonneuses, ou le vert superbe des grandes forêts, avec parfois le liseré étrange des langues asphaltées de toutes nos routes rêches. Tous ces petits détails, tous ces motifs soignés, des cartes doucement repliées, pourraient être là pour nous faire rêver.
Grandes feuilles de papier parfois faiblement glacées, aujourd’hui plastifiées, où circulent tant de fluides imaginaires, nous imposent, grande flèche fine, un nord certain qui dévire un peu toutefois. Même l’échelle nous intrigue. Pourquoi donc cet outil, si pratique, fait de bois solide et léger, nous impose un point de vue propre, à l’échelle dirait-on. À noter il est vrai que tout en haut d’une échelle le sol, les petits reliefs, sont écrasés et cela même en fonction du nombre de barreaux de ladite échelle. Belle ruse que de nous imposer une échelle mystérieuse, difficile à évaluer, plutôt que nous donner le nombre de barreaux d’une échelle, qui ne serait que virtuelle évidemment.
L’ouest est longuement blond et fin, fait d’une plage interminable. Une tout aussi longue forêt toujours verte, feuilles persistantes me direz-vous, peut-être.
On ne peut pas dire qu’il y ait du vent dans cet extraordinaire paysage. Le vent est toujours là, partie intégrante de tous les espaces du ciel. Tous les grands nuages eux aussi glissent de proche en proche. Tout est en fait, mouvement, même les vagues, bien qu’elles parfois s’y amenuisent, le disent tout autant. Dans les petits jardins où le sable estompe tous les recoins, même les passereaux s’agitent sans répit, tout au moins il nous semble. Loin de l’immobile glacis du papier des grandes cartes, le bord de l’océan nous entraîne dans ses rêves tout en mouvement. À ne pas pouvoir résister à cette puissante omniprésence de tout ce qui nous entoure. Fétu improbable d’une paille si légère, le regard ne se laisse perdre qu’à la contemplation béate.
La dune elle aussi est blonde lente et douce, hérissée par endroits de touffes oubliées il semble.
Nous avons marché longuement, sans mesure du temps à parcourir. Oublieux de tout ce grand soleil qui éclabousse sur l’écume et sur les risées fines des flaques éphémères de la basse marée.
Grands maîtres des lieux, par dizaines les grands goélands sautillent, crient, se pourchassent, s’envolent même parfois pour des ailes immenses toujours si belles, où l’air est souple.
Avançant avec fougue, crêtes liquides à peine en écume, puis basculant en rouleaux qui froissent l’air également. Les grandes vagues en viennent à s’étaler, puis à peine un peu plus loin en sont à renoncer pour toujours se retirer. Éternellement recommencée, la houle, de sa voix grave, au souffle immense, fascine le regard. Ces yeux qui se perdent de tant d’étonnement.
Petit, tout petit avançant à peine au milieu de ces étendues qui en imposent. Sous le pied les petites coquilles crissent et craquent, croustillent presque aidées de cailloux légers et encore humides.
Les lanières vagues des algues délaissées, au milieu du grand sable, traînent leurs langueurs quelque part océanes.
Flasques sûrement, étrangement translucides, à en être effrayantes, sur ces grands bords humides les méduses égarées s’abandonnent au soleil.
De longues heures paraît-il, sans arrêter un quelconque mouvement, pas à pas patiemment sur le sable, parcourir d’autres distances.
Et puis la mer immense, étendue à l’infini sans repos, de vagues à peine en houle lente, toujours plus étendue. Un nouveau monde autre, de liquide espaces profonds sombres ou bleus, immensément bleu au-delà, à perdre tout entendement.
Emportés que nous sommes, le retour ne sera que partiel happé par tous ces éléments, un peu de nous autres petits hommes y restera. Emportant tout autant cette nature fascinante, effrayante et douce, enfouie au plus profond de nos sens.
Quel voyage, plein les yeux vous dis-je.
Quel espace, au comble des odeurs sereines
« Il est vrai que parfois près du soir les oiseaux ressemblent à des vagues et les vagues aux oiseaux.
Et les hommes aux rires et les rires aux sanglots
Il est vrai que parfois la mer se désenchante
Je veux dire en cela qu’elle chante d’autres chants que ceux que la mer (mère) chante dans les livres d’enfant » (Jacques B.)