Le mur s’est empressé de tout vêtir
De pierres roses et pâles
De pierre rose fontaine
Pour laisser couler l’aube
D’un bout de ciel crevé

Et ça coule

J’ai
Deux bouts de nuits mortes
Au fond d’une poche
Somme
Il n’y a pas à rêver

J’ai
Deux bouts de grives
Aux ailes coupées
Pour laisser couler l’eau

J’ai
Une pierre fade
Ronde comme ma poche
Dure dans mon ventre
Et des parfums qui poussent
Au dos des arbres

J’ai des lierres et des mousses
Pour en changer le tronc
J’ai planté des chardons
Et des ronces vestales

J’ai deux trois beaux soleils
Crevés
Dont les cendres se rependent
Comme un feu d’empire

J’ai vu les formes que le paysage vient boire
J’ai vu les couleurs serpentines
Glisser, et glisser
Quitter
Dans l’attente
Et venir emplir
La matière des fantasmes

J’ai des sons et des sons à l’habit délétère
J’ai des airs qui ne me quittent plus
J’ai le son qui se balance
À une liane de mue
La nuit y est venue pendre ses mythes

Il faut quitter, quitter ces yeux trop usés, utilisés, pour les ôter et les glisser au fond d’une poche. Les caresser. Imaginer un peu un contour de monde, en faisant semblant de croire que la poésie, après tout, dans ses mots nous donnera l’illusion de la transcendance. Tant de rues à remonter, de marches à gravir, de femmes et d’hommes à baiser, trop de livres à lire, de soleils d’oxyde à faire imploser dans la brume d’une pièce d’angoisse, et des espoirs fixés sur les courbes de chaque femme, à la chevelure de mots communs, aux yeux naïfs, pour s’y refléter. Trop de couleurs à décrire, de musique à faire mots et les voir éclabousser le sol de pièces imaginaires et larges et grandes comme notre cerveau. Trop de choses dans cette chambre, d’une pâleur de caveau, de pétales qui font figurer les fauteuils dans la tournante du sable, la caresse de l’érable, le long d’une gorge chaude et dure de fer forgé. Trop d’émissions télégraphiques perdues, oubliées, que personne ne viendra plus quêter, condamnées à glisser sur les corps d’étoiles sans pointes, dans le galbe dur et large et si froid du ciel… Trop de jouissances à comptabiliser, de bonheur à spéculer, pour voir se cristalliser l’humeur dans la transhumance prochaine.

Les écluses ont compté mes pas
Les champs furent labourés
J’écobue le glas
Des paroles
Imprononcées
De tous les mots pour un poème à ne plus écrire

Les obus de la guerre roulent dans les écluses
Pour se laisser bercer
Par mes épaules
Les obus de lilas explosent comme des aveux
Les obus de l’aube
Font l’esprit langoureux

Il y a
Deux cerfs
Et un étang
Là
Il y a
Moi
Dans ma chambre qui pense qui pense