Il reste à parler de l'avenir sans but, en proie aux illusions incessantes de nos esprits désincarnés. Que dire des rêves mélancoliques qui ne deviennent que chimères destructrices et morbides contemplations ? Que dire des Créatrices qui se tarissent loin de la beauté tant recherchée ? Dans les sombres vallées de la vie coulait le fleuve du désespoir mais ce dernier s'est asséché, laissant une plaie âpre témoignant de la fin des inconstances. Les larmes ne coulent plus, les yeux se vident et les âmes s'envolent. Les arbres crient à la Lune de leur rendre leurs fleurs mais elle ne peut, impuissante, que refléter leur regard triste en comprenant.

Voilà que je marche dans les plaines autrefois verdoyantes, que je respire l'odeur des fleurs autrefois rouges et bleues, que je cueille un rameau jadis doré et le pose sur la paume du Gardien imaginaire. Je caresse le gris d'une pierre druidique dont le pouvoir s'est maintenant éteint. Je soupire, observant un cercueil lancinant qui cahote sur la mer de sang. Les montagnes rougeoyantes dans mon dos, je déploie mes ailes de mort et vole vers mon destin. La cendre se dépose sur des tours immenses déchirant le ciel désert dans le silence brutal de l'horizon.

Or, je me souviens de l'Ombre, et mes ailes noires disparaissent, et je tombe, je m'écrase doucement car la mort me rejette avec un sourire. Je suis le Repenti aux mille yeux dont la liberté a pris la fuite, je suis l'amant de la vie et l'ange des enfants, je suis l'espoir puis la beauté qui furent soit une croisée vers le Rêve soit une fleur dans le Néant. Je dérive sur le cercueil pourrissant au gré du sang sur la mer rouge qui m'aspire, et je pleure aux Seigneurs Abandonnés des Âges d'Or oubliés.