Mémoire en forme de parabole d'un premier poème au dernier.
Reste l'oiseau-lyre.

Cantate.

« Pendant dix-neuf ans il avait vécu comme dans un rêve : il regardait sans voir, il entendait sans entendre, il oubliait tout, presque tout. Dans sa chute, il avait perdu connaissance ; quand il était revenu à lui, le présent ainsi que les souvenirs les plus anciens et les plus banaux étaient devenus intolérables à force de richesse et de netteté. Il s’aperçut peu après qu’il était infirme. »
Funès ou la mémoire – Borges

La nuit…

La maison de mon enfance.

Poussière d'étoile.

Dans le midi, entre deux mers.

Comme certains êtres humains, il est des chiens inoubliables, au cœur splendide.

« Le soleil couchant est jaloux de la lune qui se lève. » (Victor Hugo)

Ambiances embrassées,
embarrassantes ambiances.

Le thème inépuisable de la mer.

Le début de la fin, quand on regarde dans le miroir…

L'artiste a la vie qui pique avec ses droits d'auteur faméliques, mais la poésie est le miel sur un gâteau de chardons, et son refrain de chanson sur un accord de guitare entraînant, un chama-love en bord de plage.

Hommage au rocher de l'Hauture en Arles.

Je suis tout à l'écoute de vos avis, remarques, suggestions pour amélioration.

Dum spiro, spero.
(Tant que je respire, j'espère.)

Un poème sur l'absence.

Cauchemar, donc.

« Le temps d'aimer » en lien avec le concours « L'amour dans tous ses états ».
De l'aube à la nuit, le temps qui court à l'aune des amours qui passent.