On commence par un plan fixe sur son visage, plus précisément son regard qui semble rire avec des yeux noirs un peu liquides, dit-il. Je veux ça. Absolument. Puis tu enchaînes avec un zoom arrière sur la terrasse, quelque chose de large, les arbres dénudés, un soleil inattendu entre les branches d’un hêtre ; bien rouges, le hêtre comme le soleil. Mais, l’arrière-saison, c’est un peu inattendu comme tu dis, pour un soleil de feu, non, dis-je ? Ce n’est pas les Laurentides ici, les hêtres des avenues... Débrouille-toi, je te donne les couleurs du projet, ne me coupe pas sans arrêt, s’agace le grand. Il faut que l’on avance, tu sais.

La vue englobe donc à ce moment, nous sommes d’accord, le restaurant, pas mal de gens en extérieur à siroter une bière, la rue à sens unique, le canal, des badauds de fin de semaine. Au vu de leur pas ralenti, quasi vacancier, on est certain d’être à vendredi, cravate absente sur un costume chiffonné, chaussures sportives. Une tranquillité encore timide, pas tout à fait installée, bref on constate un mélange d’entre-deux. À la terrasse, les blousons sont ouverts sur une absence de débraillé, du sérieux les pieds au sol, de la bière, du soleil, des téléphones. Beaucoup. On s’appelle, on se donne RV, on s’attend. Bruissement de grande ville. Et une voiture blanche en surimpression très rapide.

La caméra se rapproche de la fille aux yeux noirs, mais quelque chose d’un peu flouté autour de ses cheveux, elle téléphone elle aussi, bien sûr, on suppose un amoureux à la façon dont elle sourit à son verre rempli d’un liquide vert sous un parasol de papier. Le spectateur doit suivre son parcours dilué dans la boisson exotique. Là, on feed sur sa vie.

Allez, on envoie du classique, arrivée de la petite Malgache à Paris, là grâce à la récolte de l’or-vanille, toute la famille s’y est investie dans ces champs de vanilliers, tu le sous-entendras, tu mettras quelques photos bien choisies de l’île, de l’ethos, hein, pas de misérabilisme, ce n’est pas le fil de l’histoire. Bon, une fois établie sa candeur-fraîcheur, tu tiens le parcours de la fille, on la voit brillante, en fac, en Vélib’, en métro les jours de pluie. Elle visite, elle aime les bruits citadins, les salles de concert, les musées, les petits restos de quartier, la foule au parc quand le ciel est bleu. C’est grisant après les étendues vertes et parfaitement dépeuplées de l’île.

Elle s’active, milite pour le droit des femmes et ceux des minorités, elle défend les LGBT, envoie de l’argent pour la construction d’écoles à Madagascar, elle se penche sur un bouquin d’anat., que sais-je, gamine prometteuse sans afféterie. Tu y mets les petits riens qui dessinent le personnage, c’est ta partie. Et surtout, surtout, là j’insiste, tu me la fais saine de partout, Okay ? Évidemment, rétorqué-je.

Elle est figée, presque immobile devant une fenêtre. Elle rêve à son avenir, sans aucun doute médical, elle est faite pour ça, soigner c’est ce qui la motive le plus dans ce monde pressé. Elle imagine, après ses années hospitalières, s’installer dans un cabinet de groupe, peut-être dans un quartier populaire, bon, pour les détails tu verras mais il y faut un parallèle avec ses origines... Je pense à un travelling tout bête et au loin une autoroute avec peu de trafic si ce n’est une petite voiture blanche qui file sur la voie de gauche.

Alors, maintenant, on s’occupe de l’amoureux, celui-là il le faut juste ici. Il sonne chez elle, ou plutôt chez eux, puisqu’on apprend par le décor un brin bordélique où les baskets mâles s’emmêlent les lacets avec les féminines qu’ils partagent le même appartement. Elle ouvre, elle est contente, lui saute quasiment dessus, elle est spontanée, lui un peu moins. Mais ça colle entre eux, c’est fluide. On s’attarde sur leur façon de vivre ensemble, la cuisine encombrée, les instruments de musique, peuple gai de la pièce principale, mets un saxo bien en évidence sur le piano, on a à ce moment la certitude d’être en présence d’un musicien. Il chante l’espoir sous une coupe afro seventies, il est aussi crépu qu’elle a les cheveux raides. Projets, projets, un resto un concert la semaine prochaine, quelque chose comme ça. Tu insistes sur la légèreté de l’être, tu cadres large. Et ça englobe encore, bien sûr, une voie d’autoroute et une voiture blanche comme une lumière traçante sur la ligne fluorescente du macadam.

Tu peux, sans y être obligé, élargir sur des vues accélérées de la ville, les bâtiments, les bruits, les hommes remontés comme des mécaniques, déversés d’un métro ou s’y engouffrant, va voir du côté de Metropolis ou des Temps modernes, des images anciennes certes, grises peut-être, actuelles toujours. Bon, maintenant tout doit aller très vite. Et comme une fulgurance, la voiture, toujours la même, sort d’une bretelle périphérique et s’engage vivement sur l’avenue au nord de la ville. On la voit très distinctement avec plusieurs occupants cagoulés, peut-être quatre, voire cinq. Le véhicule opère un virage aléatoire et stoppe sur le terre-plein central.

Dans un fondu enchaîné, retournons à la terrasse du resto, la fille s’accroche à son téléphone, elle écoute un message, l’amoureux sera là plus tard, il est encore en studio, qu’elle commande son Bobun spécial, ce à quoi on suppose qu’elle acquiesce en hochant la tête. Une drôle de lumière irisée remplit le champ dès ce moment, tu flouteras. Puis tout devient opaque avec un éclairage rougeoyant de labo photo. Entre les kalash’ qui s’emballent, les corps au sol et les cris qui s’ensuivent, elle ne perçoit, d’un seul coup, plus rien.

On finira avec un plan rapproché sur l’œil noir qui coule dans le liquide vert, quelque chose de très lent, un fond sonore de balles traçantes, rien de plus. Sobriété. Moi, je lance les grandes idées, le pitch général tu vois, après c’est à toi de mettre en images, hein ? Tu précises, c’est tout. C’est ça, la réalisation, très cher. Oui, dis-je. Je réalise. Le financement, pas de problème, je suis certain de trouver, on est dans une décennie de repentance. On va le faire ton court métrage. Un vendredi, en novembre. Le lendemain des attentats les panneaux lumineux de la ville titrent : « Paris est une fête », gros plan là-dessus et... générique de fin.

Bon, c’est pas mal aussi, tu fais comme tu veux mon vieux, mais l’idée d’ensemble, c’est moi...