Ça me désabuse l’œil du milieu, ça m’envoie l’émotion profuse et ça charbonne en inflexible essieu. Ça s’époumone et ça me crible le tympan. Ça s’affaire comme un trépan sur mes os puis se répand tel un influx dans le réseau perclus des nerfs. Lumière.

C’est du spectacle à bras-le-corps, cénacle de fringants forains. Branle-bas de bouffons sur ressorts et de fieffés butors à grand tracas de tambourins. Peau d’chat le triste informe, ovation à l’énorme ! Encore un tour de piste et des vivats aux longs chevaux à corne, aux ornements de muse, à la diva sous perfusion. On n’en fait plus des illusions de seins pareilles, ni de persil dans les oreilles.

Un pot-pourri de foire et des coups de boutoir. Du trente-six à la chandelle, ondée de sexe au feu nourri d’une étincelle. Il s’en faudrait de peu que la fièvre vire au gospel et la parade en poils roussis. Sourcil circonflexe et tombé de balèvre, enjambée de tirade au cordeau. Scandez-moi ce martel inspiré d’un rondo complexe, à grand renfort de décibels en pantalon de sérénade. Atterrissage en sol bémol et sur le dos de la cuiller. C’est un numéro de haut vol, balle à blanc dans le barillet. Un aller-retour en enfer, un voyage ambulant de l’alcool à l’éther pour le prix d’un billet.

Tandis qu’un violon tangue en équilibre sur sa corde, une bordée de cuivre éclate et vibre en boomerang. Gamme à l’envers et bite hors de sa gangue. Un désir amer sur la langue au plus fort du marasme, un spasme exorbité de ma peau écarlate, ébloui en sonate. Éboulis de sons sur Mercure, amas de chairs en sinécure. Orgie apostate et clap de fin soûl. Mes sangs sont sens dessus dessous. Chanson.

Ça se résout l’âme en carême et l’entraille agitée, sans chœurs ni coda. Dans la blême clarté de lune et dans le crachin de vertu d’un petit jour lambda. Des machins sans aménité, des trucs pointus, des draps et des draps de sueur importune.