Nous couvrions nos corps de marées montantes. L’écume grelottait, aux récifs de nos os, ses bouillons de dentelle excommuniés des eaux. Nous écoutions sa goualante effleurer la falaise. L’écho nous la rendait en bribes d’aquarelle. Note imbibée d’embruns, ostinato délivrant ses parfums, parenthèses de sel sur les rouleaux, qu’un océan apaise. Nous étions sédiments de strates éternelles. Du monde la sonate, la promesse féconde et l’élément fidèle.

… Un mouvement aux vibratos obèses roulait sa bosse en vacarme importun. D’un galop véloce et d’un éclat brun, le geste féroce, ils ont scindé le chœur palpitant de l’artère où la horde anonyme hurlait à la folie d’un crime nonpareil. Ils ont cautérisé nos chairs aux soleils de l’abîme et sonné l’hallali. Ils ont cintré nos cœurs d’un carcan mercenaire, répandu nos viscères et fouaillé, mordu dans l’intime vermeil. Ils ont foulé la terre au mépris du vivant.

Graines non germées de la malemort, esprits décimés au vouloir de leurs vents, en quelle figure allions-nous renaître ? Vaine architecture en fleur d’astragale, tumeur de métal ou liqueur de l’être… Débris de camées dissous dans le fiel ou ruines d’Angkor… Miel d’enluminure, ors de cathédrale, cancer en pétales ou sels de salpêtre… De quel paysage aurions-nous l’essence ? Mer de porcelaine ou plaine d’ivoire, statue de lichen aux proues des épaves, concrétions de lave… 

Toujours en sursis, nous errions indécis de dédale en lacis de silence.

Du purgatoire obscur où suaient leurs haleines, ils œuvraient au futur en génies timorés.

Vieillards prématurés, bambins de faïence ou glabres messies aux faces plissées de hâves retroussis, ils ont catapulté les digues de l’enfance en palabre expulsé de leurs rances précis. Au sabre d’estoc ils sculptaient un récit, comme un roc scarifie des vélins d’innocence.

En quel discours s’est noyée la mémoire, en quel ethos et quel amphigouri, poivrant l’humanité d’insipide curry ? Postérité contrefaisant l’Histoire par les fac-similés d’un antique grimoire, ils ont voué nos âmes au pilori.

Nos traces abolies dans l’intermezzo de leurs écholalies, nous errâmes en bohèmes. Cent fois nous sillonnâmes les mêmes sentiers d’éternel instant, l’infini bourbier d’un même poème. Frappés d’anathème et toujours traversant les fuseaux d’un temps qui s’achève, divaguant sans trêve au fil de l’infâme.

Fossiles oubliés, rejetés sur la grève, quand l’algue embellissait de plis volatils nos livrées avilies, nous espérions encor en les ailes exaltées de nos drames d’oiseaux.