- Combien aujourd’hui ?

- Dix je crois. Dont trois jeunes.

- La Bête se nourrit de tout mon cher Mario. L’innocence de certains représente pour elle un mets de choix en même temps qu’une arme redoutable.

- Les trois jeunes étaient des frères, qu’y avait-il de mal à ça ?

- C’était les frères Esposito n’est-ce pas ?

- Oui.

- Alors c’est la milice qui les a arrêtés. Je suppose qu’ils étaient en train de distribuer des tracts ou bien de coller des affiches. Alfredo Esposito, leur père, est un dangereux criminel, ne l’oublie pas.

- Qu’a-t-il fait au juste ?

- Il a écrit !

- Je vous demande pardon ?

- Esposito a un énorme défaut Mario, il pense et il écrit. En fait, son seul tort a été de penser comme notre malheureux président, et cela lui a coûté la vie.

- Oui, je sais. Son corps calciné a fait la une de tous les journaux.

- Voilà un pluriel, hélas, bien obsolète. Il ne reste plus qu’un quotidien d’information je dirais, officiel, si tant est que l’on puisse qualifier son contenu d’informations ! Sans parler du titre : « L’Excelentissimo », plutôt évocateur, non, qu’en…

- Professeur, écoutez !

Le professeur et Mario interrompent leur conversation. Tout comme leurs dix-huit codétenus ils restent tapis dans cette cellule prévue pour la moitié.
Les bottes sont ponctuelles. Elles martèlent le silence de leurs éperons d’acier. Leurs vibrations sur le sol bétonné couvert de crasse et d’excréments pénètrent jusqu’au plus profond de l’âme.
En cette période, pendant que les bottes battent le pavé, la liberté et la vie battent en retraite.

- Mario, petit, tiens, bois de l’eau. Reprends-toi, ils sont partis.

- Professeur, c’était votre ration, je…

- Ma soif est tout autre Mario. Bois.

- Combien cette fois professeur ?

- Seulement trois. Les trois qui faisaient partie du groupe qui a attenté à la vie de l’aide de camp de l’Excelentissimo.

- Comment sont-ils arrivés ici ?

- D’après ce qu’ils m’ont dit, ils ont été dénoncés par un prêtre.

- Et voilà, même Dieu porte des bottes maintenant ! Maudit soit-il ! Professeur, comment a-t-on pu en arriver là ? Je veux dire… enfin je ne comprends pas. Le jour où ils sont entrés en cours, vous vous souvenez ? Pas un mot, des coups de crosse comme s’il en pleuvait et nous voilà vous, moi et toute la classe dans ce cloaque qu’ils osent encore appeler cellule à attendre notre dernière heure, tout ça pour quoi ? Je…

- Je ne crois pas que ta dernière heure soit si proche Mario. À seize ans, tu n’es encore qu’une masse d’argile brute sur le tour du potier. Et des artisans potiers le régime en a formé de très bons, qui tenteront de faire de toi une figure qui réponde à leurs critères. Tu peux encore leur ressembler malgré les défauts que tu possèdes à leurs yeux. Ils trouveront le moyen de les corriger, crois-moi, mais je crains qu’ils ne daignent s’attarder trop longtemps sur une argile réticente, récalcitrante et rebelle, et c’est ce qui m’effraie Mario.

- J’ai beaucoup appris au lycée vous savez, et notamment dans vos cours d’histoire, professeur. Je comprends mieux, je vois plus loin et j’aspire maintenant à de grandes choses pour notre pays, pour ma famille, pour tous mes compagnons ici, pour vous et pour moi. En plus, c’est génial, j’ai appris l’anglais pour pouvoir voyager !

- Moi qui voulais faire de toi un homme droit, te voilà devenu subversif !

Une puanteur a envahi le palais présidentiel, celle du cadavre de la démocratie qui jour après jour pourrit et se décompose dans le bureau de l’ancien président. La carcasse subit les coups de crocs journaliers de la Bête dont on entend les rugissements toujours plus menaçants, effrayants et cruels à travers tout le pays, depuis maintenant plusieurs mois.

La capitale fourmille de voitures sans plaques arrachant sans commentaire aucun, des enfants à leurs parents, des frères à leurs sœurs ou des femmes à leurs maris. Les violeurs se saoulent, trinquent et dansent au rythme des hurlements et autres appels à l’aide de leurs victimes souvent à peine âgées de quinze ans.
Les rues sont devenues le terrain d’un jeu dont les règles n’autorisent qu’un seul vainqueur, toujours le même : les Escadrons de la Mort.

- Professeur ?

- Reste tranquille Mario. Ne bouge pas de ta paillasse. Il faut que tu te reposes. Tiens, bois.

- Les bottes, elles sont venues cette nuit, n’est-ce pas professeur ?

- Oui Mario, elles sont venues.

- Et alors ?

- Bonne nouvelle Mario, elles n’ont pris personne.

Les yeux de Mario s’enfoncent progressivement dans son crâne. Son regard famélique scrute celui du professeur. Après un effort surhumain, Mario parvient à se redresser et à lever un index inquisiteur et squelettique en direction des autres prisonniers.

- Nous ne sommes plus que sept, professeur.

- Ils ont poussé le vice jusqu’à jouer à colin-maillard pour les suivants… La moitié de la classe est maintenant partie Mario… Je suis désolé. Mais on a encore eu de la chance tu vois !

- Vous avez encore de la famille professeur ?

- …

- Que sont- ils devenus ?

- Mon épouse est allée compléter la longue liste des disparus, mon frère a été massacré avec tous ses collègues d’une ONG, et mon fils il…

- Que s’est- il passé avec votre fils ?

- Chut !

Le chant funèbre des bottes a repris, répétitif, monotone mais toujours plus percutant. Son écho, insidieux et sadique, s’en va batifoler vers les oreilles, même les plus éloignées des survivants qui tentent en vain de se cacher. Aucun prisonnier ne peut plus y échapper et tel un chien dressé, l’écho revient vers son maître pour lui dire « J’en ai trouvé un là-bas au fond » ou bien « Il y en a un sous une paillasse »…

- Non, non, lâchez-moi ! Je veux crever professeur, j’en peux plus !

- Du calme, Mario, du calme ! Tu dois rester tranquille… Vas-y, pleure, pleure tout ce que tu peux, c’est tout ce qu’il nous reste de toute façon.

- Pourquoi ils ont fait ça ? Pourquoi ils les ont exécutés ici devant nous ? Pourquoi, professeur, pourquoi ?

- Il n’a rien d’humain Mario. Il n’est pas comme nous et surtout pas comme toi Mario. Lorsqu’Il voit une plaie qui saigne, Il en jouit et en ouvre une autre encore plus grande pour jouir davantage. C’est un animal, un prédateur, mais toi Mario, tu es un homme. Lorsque tu vois une plaie qui saigne, c’est toi qui as mal parce que tu considères que l’autre ne doit pas se sentir seul dans la souffrance.

Mario est inconsolable. Chaque secousse met à rude épreuve l’élasticité d’un crâne au bord de l’implosion. Il se rend compte que les bottes ont maintenant entamé leur défilé macabre dans sa tête, qu’elles l’envahissent comme elles ont envahi le pays : sans crier gare et par la force. Il sent qu’elles font disparaître petit à petit son cerveau comme elles éliminent un à un ses compagnons d’infortune. Toute sieste sera dorénavant perturbée par ce pas cadencé qui viendra harceler l’esprit de chacun d’entre eux pour lui glacer le sang, seul liquide encore susceptible de circuler dans leurs veines puisque les dernières rations d’eau sont maintenant épuisées.
Mario délire.

- …en bleu. Toutes les autres étaient roses, mais nous on avait choisi de les peindre en bleu. C’est les deux plus belles maisons du quartier. Comme ça, elles ne font qu’une. C’est notre maison à nous, à Alicia et à moi. Toujours tout à deux. On voulait être avocats parce qu’on se disait qu’on voulait se battre contre l’injustice qui envahit le pays chaque jour un peu plus. À deux, on allait gagner tous les procès.

- Noble destinée. Vous serez de très grands avocats, j’en suis persuadé.

- Rouge… C’est la couleur de la camionnette qui a enlevé Alicia et ses parents. Trois militaires, trois uniformes kaki et une camionnette rouge. Ce jour-là, mes parents étaient au marché, je me suis caché derrière les rideaux gris de ma chambre et je les ai laissés emmener mon Alicia sans rien dire… Son regard, ses yeux verts… Alicia…

- Je suis désolé Mario. Mais je suis sûr que tu la retrouveras et tu l’emmèneras loin, très loin, dans un endroit où il n’y aura pas de camionnette rouge, et où tu pourras lui construire une magnifique maison bleue, rien que pour elle et toi.

Soudain, la porte de la cellule s’ouvre dans un fracas épouvantable. Curieusement, et pour la première fois, personne n’a rien entendu, rien ne présageait cette intrusion. Une femme, chignon serré et tailleur aux couleurs du régime, s’avance d’un pas qui en impose malgré sa petite taille. Son regard de glace contraste avec l’étuve de la cellule. Après quelques secondes d’un interminable silence, elle s’adresse aux prisonniers :

- L’un d’entre vous parle-t-il et écrit-il couramment l’anglais ?

Chaque regard en direction du cerbère au chignon est empli de la plus grande méfiance. Tous sentent le piège, un nouveau stratagème machiavélique et diabolique pour désigner les suivants.

- Pour la dernière fois, l’un d’entre vous parle-t-il et écrit-il couramment l’anglais ?

- Est-il possible de savoir pour quelle raison ? lance une voix hésitante mais sûre de son propos du fond de la cellule.

- C’est vous le professeur, n’est-ce pas ?

- C’est exact madame.

- Sale race ! Toujours à inculquer des idées subversives. Néanmoins, je ne risque rien à vous répondre étant donné le temps qu’il vous reste à méditer sur vos erreurs et vos choix.

- Mes erreurs et mes choix ont fait de moi un homme, je me revendique en tant que tel.

- Peut-on être aussi stupide ! L’individu qui ne pense que par lui-même est un fléau pour la communauté, pour le peuple. Il ne pense qu’à lui et n’est donc d’aucune utilité pour le groupe. L’Excelentissimo pense pour nous tous et nous lui en sommes tous reconnaissants.

- Et pourquoi alors vous faut-il un anglophone ?

- Un quoi ?

- Quelqu’un qui parle anglais !

- Certains pays ont, semble-t- il, compris l’utilité de rejoindre La cause et de s’allier à la politique de l’Excelentissimo. La langue anglaise est une langue appropriée pour mettre en œuvre une coopération.

- Je ne puis croire qu’une autre nation envisage de coopérer, c’est écœurant !

- Cher professeur, les gens de votre espèce, et tous ceux qui ont le malheur de penser comme vous, vous ne maîtrisez plus rien. Nous sommes l’avenir de ce pays ! Et Dieu est avec nous !

- Pauvres de nous !

- Assez perdu de temps. Alors ? Personne pour l’anglais ?

- Si. Quelqu’un.

- J’ose espérer que vous rigolez. Pas vous professeur ? Comment pouvez-vous avoir l’audace de vous proposer ?

- Il y a ici un jeune homme. Il est très bon en anglais.

- Un étudiant ?

- Oui.

- Ne me dites pas qu’il s’agit d’un de vos élèves ?

- Non, je m’occupe de lui ici parce qu’il est tombé malade et qu’il est déshydraté.

- Vous savez que je peux tout vérifier à tout moment ? De toute façon, si vous m’avez menti, il sera exécuté sur le champ.

- …Je l’ai entendu parler anglais, il est bilingue, croyez-moi.

Elle examine Mario en sueur sur sa paillasse. Le jeune garçon a suivi la conversation, une baisse de température lui a permis d’être attentif.
D’un regard vers son sauveur, il comprend qu’il vient d’obtenir un sursis. Mais il sait aussi qu’il ne reverra plus son professeur qui, d’un clin d’œil discret, lui transmet le flambeau de la démocratie, à charge pour lui d’en faire bon usage, au bon moment pour sauver son pays et le sortir de son cauchemar. À voix basse, alors qu’il se dirige vers la porte, Mario parvient cependant à demander au professeur :

- Et votre fils alors, que lui est-il arrivé ?

Au bord des larmes, le professeur tend une main à Mario pour lui dire adieu et lui murmurer :

- Il a décidé de mettre des bottes…

Et la porte se referme sur les dernières paroles entrecoupées de sanglots du professeur qui sera fusillé deux jours plus tard :

- J’espère de tout mon cœur qu’elles sont trop grandes pour lui…