Avril quinze cent vingt et un.

Un banquet se prépare. La lune à venir annonce, à coup sûr, l’évènement grandiose qui ponctue, d’âge en âge, une hystérie collective : la perspective, si souvent espérée, mais régulièrement déçue, d’un « temps meilleur ».

(Oh ! ces temps meilleurs, comme ils sont redoutables ! Le mieux est parfaitement l'ennemi du bien. Cette fable historique, pas tant fable que ça, pas si historique non plus, mais un peu tout de même, évoque des temps barbares, des temps si criminels, où l'homme était vraiment un loup pour l'homme, poursuivons à présent.)

Le bétail sacrificiel est nourri amoureusement. Depuis plusieurs semaines, déjà. Engraissé avec soin, cages lavées régulièrement, ornées de colliers de fleurs et de perles, pour un holocauste assurément grandiose. Tout est respecté, « dans les règles de lard », perçues alors comme immuables et sacrées.

Hallelujah, en somme.

On brûle des parfums, on invoque quelque dieu. De redoutables chants, soutenus par tambours et longues trompes, résonnent dans la ville farouche. Et les rues sont propres et balayées de frais.

Hallelujah, vraiment.

Les enfants, au comble de l’excitation, épuisent des parents qui, cernes sous des yeux mouillés d’émotion, haussements d’épaules convenus, sourires signifiant une impuissance complice, expriment entre eux des signes de reconnaissance mutuelle : comment tenir toute cette bruyante marmaille si « attachiante » ? Après tout, nous étions bien leurs pareils, voire même pires, peut-être, à leur âge.

« J’aime l’enfant de lait comme d’autres l’agneau », salivent tout bas quelques ogres.

Avril quinze cent vingt et un, quoi.

Hallelujah, vraiment. Hallelujah, en somme.

La lune est presque pleine, désormais. Le bétail, digne sur son chemin sacrificiel, assume gravement une interminable procession liturgique programmée sur trois jours pleins, dans des ruelles surchauffées par une improbable Passion, totalement désorganisée.

Hallelujah, mes frères, hallelujah, peut-être.

Et quand le jour J arrive, ho ! stupide jour J. Tout le monde est là. Très las, aussi. Les prélats, au diapason, hallelujah, sûrement.

Les bêtes sont délicatement entravées, tenues amoureusement, mais fermement et avec une appétence gourmande, par une improbable longe ornée de falbalas sublimes d’un bleu et d’un rouge stupides, dans le même temps, si dérisoires et tellement onéreux, tellement onéreux.

Hallelujah, peut-être. Hallelujah quand même, on sait jamais, frangin.

Un taureau blanc, en tête de cortège, est particulièrement fêté, orné de colliers précieux et de grelots d’un kitsch étourdissant. Il est bouffi d’orgueil, le con. Animal stupide, tout honoré qu’il est de couleurs hors de prix et maculé de signes improbables, improbables, absolument.

Hallelujah, crétin de mâle ruminant d’un âge révolu, hallelujah, vieille carne.

Nul n’ose, mais chacun sait : post ceremonia, la blanche bête sera graciée par quelque prêtre, approximatif. Il deviendra, dès lors, « l’être tabou », frangin, vénéré de tous jusqu’à « la nuit des temps », ou à peu près, dit-on. C’est pleinement con.

Hallelujah, fiston, hallelujah mes filles.

Sépulture, extravagante, absolument convenue. Cérémonies de ouf pour un bœuf, fiston. De ouf, pour un bœuf, mes filles. Hallelujah, décidément.

Les maîtres de la bête, stupides et vaniteux, deviendront notables et respectés de tous. Ou peu s’en faut. Y a des jaloux, partout. Y a des jaloux, toujours. Hallelujah sa mère, hallelujah, putain.

Mais où est-on dans ce bordel d’égorgement sacrificiel ? Du sang cascade sur des marches abruptes, si verticales. Si verticales !

Quinze cent vingt et un, frangin, qui s'en souvient ? Et pourtant je le vois, et pourtant je le vis, et souvent le redoute, ce retour anthropophage qui me souffle, qui me souffre. J'ai faim.

Un Aztèque mastique une Espagnole crue. Dans une rue. Un autre partage aimablement un « nourrisson de lait », savamment préparé, fiston. Hallelujah mes filles ? Hallelujah, peut-être.