Ce texte est une participation au concours nº 8 : Les brèves d'eau (informations sur ce concours).

Sur le ciment froid du beau matin, voilà un halo pâle.

Ce petit espace illuminé contient tout le nécessaire : une lumière, quelques habitants microbes, un crachat, ici, sur la droite. Mais si ! Regardez bien. Soudain, une ombre étouffe tout ce spectacle figé. La pénombre règne, les étoiles n'existent plus, même parmi les songes les plus fous.

Et puis cette ombre part en une fraction de seconde. Tout redevient à la normale.

Ou presque : le crachat s'est étendu sur toute la surface éclairée, et les microbes ont disparu.

Il commence à pleuvoir. Nous sommes en pleine rue, sur un trottoir. Est-ce une rue, une avenue, un boulevard ? Tout est du gris de l'acier gelé. On ne distingue plus grand-chose, hormis ces jambes qui s'activent, inlassablement. On dirait qu'à chaque fois qu'il en est parti, d'autres reviennent pour les remplacer. C'est un cycle, avec le même gris sur chaque pantalon, le même déhanchement à chaque foulée. Automatique.

Chaque pied tape sur le ciment en l'assommant, comme s'il fallait le punir. La surface du macadam se renouvelle à chaque passant. Cela doit être l'heure où le monde se réveille.

C'est un boulevard. On peut bien le distinguer maintenant. Il est au centre d'un quartier immense où fourmillent des têtes aux chevelures grisâtres. De nombreux néons clignotent, les voitures et bus tracent des trajectoires linéaires sur le bitume, harcelés par une pluie insistante. Les rues sont saturées d'hommes et de femmes qui se dépêchent d'aller au point B. Le plus vite possible, ne plus rester au point A ; sinon, on s'ennuierait ferme. Et puis ne surtout pas passer par C : on s'ennuierait assez. On ne produirait pas, à C.

À côté de ce quartier, il y a des hautes cheminées. Je ne sais pas comment s'appelle cette ville, mais elle a l'air plutôt active. Désormais, il pleut énormément. Je crois ne jamais avoir vu une pluie tomber aussi rudement quelque part. C'est comme si tout l'azote de l'atmosphère se liquéfiait et venait s'abattre brutalement sur les belles idées des physiciens.

Les passants ne sont plus que des petits points noirs sur le visage vieilli de la ville, ridé par de longues entailles routières.

Des dizaines de visages sont face à moi maintenant. Malgré leurs formes souvent différentes, ils ont tous le même teint : ternes, gris, ayant peine à être illuminés par les innombrables lumières. Je ne sais plus trop où est la ville dont je vous parlais. Elle est partout, à mon esprit. Partout fument les idéaux brûlés pour faire fonctionner les lampadaires. Partout les liftings sont ratés, comme si le chirurgien ne disposait que d'un peu de poussière gris-clair pour essayer de redonner éclat à la peau de son patient. Une poussière qui colle, poisse, sent les plus profonds recoins des déchetteries.

Et ces visages gris pâle se parlent, il ne faut pas croire. D'immenses artères se croisent, tailladant la terre entre ces villes ; on y fait passer les idées servant l'intérêt général.

Sur cette planète grise, voilà un halo éclatant.

Cette surface brillante contient tout le nécessaire : un grand éclat, de nombreux humains, et un énorme nuage, ici, sur la droite du globe. Observez donc ce nuage qui grossit, grossit, grossit ! La nuit tombe sur la France. Sur l'Europe.

Peu à peu, l'ombre couvre tout le continent. L'obscurité est assourdissante, aveuglante.

Et puis cette ombre s'en va. Le spectacle du monde est le même.

Ou presque : l'eau s'est déversée sur tout un continent, et les humains y ont disparu.