Nous sommes en 1385, dans une contrée si reculée que nul n’avait daigné lui donner de nom. Ce pays semblait être maudit ou oublié des dieux et de leurs bénédictions. La terre y était rouge du sang des hommes qui y avaient péri. Sur ces terres ne vivaient ni paysan ni artisan, il n’y avait ni roi ni mendiant, il ne s’y trouvait pas de voleur non plus, ces terres n’étaient peuplées que de guerriers. Des hommes de combats, armes au poing, prêts à frapper jusqu’au plus profond des limbes de leurs sommeils. Ils ne revêtaient que l’armure et jamais ne l’ôtaient. De mémoire d’homme ce fut toujours ainsi ; aux batailles succédaient d’autres batailles. Pourtant jamais guerre n’avait été déclarée. Il n’y avait d’ailleurs pas de camp. Sur ce domaine, les hommes ne se livraient combats sous aucun blason, au sein d’aucune armée et au nom d’aucun roi ; c’était ainsi. Le sang se déversait depuis des générations sur ce sol où poussaient bleuets et pissenlits.

Dans son terrier, isolée tant qu’elle le pouvait de cette violence, une marmotte occupait le sous-sol de ce champ de bataille. Étant pacifiste et parfaitement neutre à ces chamailleries terrestres, elle avait survécue à plusieurs générations de guerriers. Elle ne comprenait pas la folie des hommes qui vivaient au-dessus.

Fuyant la violence qui régnait sous le soleil du monde des humains, elle restait là, entourée de ses murs rouges. Ce qui depuis le temps lui avait permis de réfléchir à la situation et aux raisons qui justifiaient tant d’affrontements. Ces hommes ne cherchaient ni richesse, ni possession de cette terre ; ils ne protégeaient aucun peuple ; ne se défendaient d’aucune liberté menacée. Non, ces hommes se battaient depuis toujours pour l’honneur. La marmotte ne comprenait pas pourquoi de simples gens défendaient égoïstement leur propre dignité. Son cerveau, certes petit mais très vif, pouvait comprendre que des rois se battent pour l’honneur, car ils représentaient leur peuple, ils avaient le fardeau de parler au nom de tous. Un roi n’était pas un homme comme les autres, il était le symbole d’une histoire, d’une idéologie, il était parfois même contraint d’agir pour des raisons politiques.

La marmotte avait beau réfléchir, prendre par tous les sens les raisons potentielles de tels actes, elle ne trouvait ni réponse ni circonstance atténuante. Ce qui rendait la situation encore plus dure à vivre pour elle, victime innocente et aucunement concernée par tant de haine. Outre les bruits incessants des combats, les vibrations des chocs sur le sol, son pelage jadis blanc et beige était devenu rouge sang. Son univers entier arborait cette couleur. Les parois des galeries, les différentes chambres creusées au fil du temps, jusqu’à ses réserves hivernales, avaient pris cette teinte pourpre. Les yeux de la marmotte n’avaient vu d’autre couleur depuis fort longtemps. Se souvenait-elle du bleu du ciel, du vert de l’herbe, du jaune des pissenlits ? Toutes ces couleurs qu’elle avait contemplées auparavant, quand son intrépidité lui permettait de visiter le monde des hommes. C’est dans ses souvenirs qu’elle trouva la solution…

Une nuit étrangement calme, elle décida de mettre son plan à exécution et remonta à la surface. Elle avait jeûné toute la journée pour remplir son estomac de pissenlits et de bleuets. Son appétit semblait insatiable, elle dévora à grandes bouchées ces petites fleurs colorées couvertes de rosée.

Si bien qu’à l’aube, son système digestif la sollicita à évacuer. Elle se mit alors à courir dans tous les sens ; et sur toute la contrée elle déversa sa semence urétique qui avait pris des teintes bleues et jaunes. Au contact de la terre rouge, le sol prit des colorations orange et mauve. La vidange prit fin au petit matin. La marmotte contempla son ouvrage du haut d’un peuplier. Le pays entier rayonnait et vibrait sous cette couverture bicolore. Fatiguée de tant d’effort, la marmotte regagna son logis avant l’arrivée des hommes. À peine avait-elle franchi l’entrée de son souterrain que le cliquetis des armures se fit entendre.

Pourtant, les guerriers ne se livrèrent guère combat ce jour-là… Les jours suivants non plus d’ailleurs. Troublés par l’œuvre de la marmotte, les hommes plongèrent dans l’incompréhension la plus totale. Les batailles cessèrent car les hommes accusèrent la force divine pour justifier un tel événement. La paix régna dès lors sur ces terres maudites, les hommes vécurent heureux et eurent beaucoup d’enfants…

… qui se battent désormais à coup de bombes atomiques ; autant dire qu’elle va pouvoir en bouffer, des pissenlits, la marmotte…