Elle s'attache à sa vie, comme la voile s'amarre au cou du vent, pour se déployer dans son passage, voyager sur la cambrure du monde, filer entre les doigts du temps, libre de comprimer par de solides liens tout ce qui fait mal, libre de séquestrer dans ces futiles heures ce qui fait du bien, d'emprisonner parfois sur sa peau les frissons de sa peur d"être" quand elle s'associe tant au paraître.

Elle lie autour des voltiges de son écriture, des amours de papiers factices, du coloriage dans les ronds des voyelles, des vides immenses dans la bouche de ces petits dires, récits sur le presque « il » qu’elle se récite jusqu’au silence d’une limite de cris qui s’épuisent, accord majeur sur le dos du cœur, elle détache du solfège d’un chant sans paroles, la litanie qui endort la petite blessure quand elle s’étale sur le sol mineur.

Elle noue dans le brouhaha d’une page muette, des monceaux d’inepties qui déflorent un texte vierge pour le souiller de noires ratures, elle écorche ses chuchotements sur le barrage d’autres récifs, juste pour retenir son esprit, jamais pour devenir un être. Elle enchaîne les paragraphes, les agrafe entre eux, de virgules, en points virgules, sème des points de suspension pour oublier d’avouer ce qui est important.

Elle fixe l’horizon de ces autres textes et se perd dans le sillage de leurs traces, elle s’attache à ce qui n’a pas de valeur, pour ne pas basculer dans le gouffre de ces absences, elle s’épingle sur le contour d’un mot, unique, fragile, dans l’ombre des feuilles de l’arbre de sa vie, elle ligature la veine qui encre sa plume, détache la voile qui couvre son corps de femme, et s’éprend du temps qui l’enroule déjà du temps présent, au passé un peu, trop, souvent imparfait.