Son cœur pas très net bat comme une vieille casserole
Et sa chamade depuis longtemps se perd dans le mouvement de la systole.
Elle erre, gauche et empruntée, s'égare sur les chemins croches,
Tortueuse à l'envi et tête de pioche.
Il débite d'élastiques monologues sans commune lourdeur,
Aussi sûr de lui qu'un bouton d'or sous le menton aime le beurre.
Il est l'escalade où l'on dévisse,
Celle où l'on se plante, où l'on met en sachets les De Profundis.
Il est une bataille perdue d'avance, la mine cassée d'un HB
Que le taille-vie tranche dans le vif à grandes enjambées.
Criminel, il a descendu le Phénix sur un coup de phobie,
Il ne se sent ni drôle ni humain, aussi raté qu'un faux alibi.
C'est une âme sans âme, un spectre calciné au lance-flamme,
Un prénom si loin de son anagramme.
Il est l'allégorie du passif, sa conscience au fond de ses poches
Ne risque pas de s'emmêler les pinceaux tellement il a les pétoches.
Il y a si longtemps que la petite souris ne passe plus,
Que seul le chat danse, pattes tordues
Par ces crasseux verres remplis de vitriol
Qu'il écluse jusqu'à ce que sa tête soit dans le formol.
C'est la fable de celui qui ne tourne qu'autour de soi,
Qui ânonne sa vie et qui la fossoie.
Il est resté sourd aux trompettes de Jéricho,
Alors ce n'est plus le Pérou, à demi-mot.

Il voit quand même l'araignée du soir
Tisser les pavés des petits riens,
Il reprend la vie, non comme un corbillard
Et remet des patins...

... Même si dans mon cœur il y a le feu au lac
Parce que dans ton cœur il n'y a plus le mien...