Nous pouvons en parler
Toujours
Plus ou moins maladroitement
Oublier aussi
Que les mots sont fragiles


Parce qu'elle est là aimante et guette notre vie,
Parce qu'elle prend toujours, jamais elle ne donne,
Parce qu'enfin elle est soeur qui nous passe l'envie
De l'aimer, la chérir, un jour nous abandonne

Dès que la vie paraît. Elle montre son nez
Dès que nos mots sont tus. Elle chante la vie.
Dès que la terre chante en tristes destinées
Elle est là conciliante outre son sens obvie.

La mort, oui c'est bien d'en parler! j'ai bien aimé les deux derniers vers (les autres aussi..mais davantage les deux derniers. sans la mort qui nous guette, est-ce que nous écririons??