Chant premier : L'appel


I-Le soleil

Baigné du ciel d'Afrique où les nuages fument,
Je suis l'œil éternel qui darde et qui consume
Les terres craquées.
Garde-toi de me voir en dictateur hurlant
Qui se plaît à ployer sur le sable brûlant
Ton corps épuisé.

Allonge-toi, ami, et ne me maudis pas,
Ne bouge plus un muscle, non, ne fais plus un pas,
Goûte mes caresses.
Apaise un peu ton souffle et repose ton âme.
Écoute. Entends ma voix ; murmure qui déclame
L'ode à la paresse.


II-La liqueur

Dans ta gorge piquée de mes cent mille aiguilles
Chargées du doux venin dont les gouttes scintillent
En chassant tes peines,
Je m'écoule en chantant, je descends ton gosier
Et m'enfle pour emplir ton être tout entier
De chaleur sereine.

Bois encor doux ami, bois et ris, bois et rêve
À ces mondes boiteux où s'écoule la sève
Lourde de l'ivresse.
Dans l'oubli du réel, prête l'oreille aux rimes
Du chant de l'océan où ton esprit s'abîme :
L'ode à la paresse.


III-L'amante

Uniquement vêtue de l'éclat de mes perles
De sueur, je savoure un moment d'agonie
Et ton cœur est mien.
Or si mes yeux sont clos dans ma douce agonie,
Il ne dort pourtant pas, mon corps lourd d'infini,
Et tu le sais bien.

Mon ventre se souvient en gonflant sous ton bras
Du feu qu'il a nourri avec toi. Et nos draps
Coulent sur mes fesses.
Reste et couche tes yeux sur ma peau qui fleurit
En beauté langoureuse où tu verras écrite
L'ode à la paresse.



IV-Le travailleur

Je noie mon front froissé dans les froides études.
Dans les travaux des champs, je brise mes doigts rudes.
Je peine sans trêve.
Moi je crois au Travail, ce dieu sévère et pâle ;
Ma sueur vaut l'encens, mes prières sont râles.
Et je prie sans trêve !

Et lorsqu'un chant perdu m'arrive du dehors
Je ne peux me plonger dans ses profonds accords,
Non car le temps presse !
Pourtant, mon dos rompu, mon pauvre teint éteint,
Chantent mieux que quiconque un petit air mutin :
L'ode à la paresse.



Chant deuxième : L'ode


Brûlez passions ! Amours : déchirez, tourmentez !
Ô gouffres ! Ô brasiers ! Tornades délirantes !
Mais ce soir, restez loin, furieuses déités ;
Je choisis cette fois une plus douce amante.
Car l'âme sait se plaire hors de vos ouragans
Lorsqu'elle s'étend nue, tout offerte à l'Ennui,
Sans aucun autre but que flâner en voguant
Sur des lacs indolents dont l'onde calme luit.

Oh,
Paresser…

Mais vous dites Monsieur ? Travailler forge l'âme ?
Oh, quelle belle image ! Et quelle âme bien sûr
Qui, battue au marteau, ploie. Oh la brave lame !
Mais pensez-vous que rien n'est bon sans être dur ?
Et ne savez-vous voir sourire la vertu
Qu'aux lèvres boursouflées des plaies de vos martyrs ?
Gardez votre mérite ! En m'allongeant, têtu,
Je vous dis "peinez donc, mais laissez-moi dormir".
Oui, souffrez bons soldats, puisque l'on vous a dit
Qu'un Homme se mesure à l'aune de sa peine.
Et quant à vos marteaux, vieux forgerons maudits,
Plus d'un s'est fracassé sur ma langueur sereine.

Oh
Paresser,
Et…
Penser.

Dans la douce langueur, loin de la dure étude,
Loin des forges de feu, au creux du songe frais,
Loin des chemins en rond creusés par l'habitude
Mais dans les sentiers clairs et sinueux du Vrai :
C'est là que mon esprit se peut épanouir.
L'infinie Liberté pensant sans but ni rime
Relie la terre aux cieux par un pont en soupirs
Et tantôt flotte aux nues, tantôt plonge en l'abîme.
Car c'est en paressant que l'Homme se connaît.
Il descend en lui-même, loin de la multitude ;
Les Heures sans collier, libres, désordonnées,
Le prenant par la main, guident sa solitude.
C'est alors qu'en sortant d'un chemin plein de brume
Que n'aurait jamais pris un promeneur sensé,
Il distingue au milieu d'un lourd brouillard qui fume
Un rayon éclatant, comme un éclair lancé
Du chaos primitif dont les univers naissent.
Ce qui flamboie ainsi, c'est une Idée Nouvelle,
Née dans ses profondeurs, trouvée dans sa paresse,
Miracle créateur qui ne doit rien au ciel !

Oh,
Paresser…

De quelque épée l'Histoire est toujours lacérée
Et de bataille en guerre, et de flèche en ogive,
Le long tapis de chair de l'Humain déchiré
Se donne en marque-page à nos sombres archives.
Mais il est un combat infiniment ancien
Qui déteste les cris et que la mort écœure :
La paresse affrontant le monstre Quotidien
Qui vomit, monotone, deux cents ordres à l'heure.
Tel Hercule insolent qui étrangle en bâillant
Deux serpents affolés dans ses doigts nonchalants,
Le flâneur emmêlé dans ses rêves conscients
Broie sous sa léthargie le dictateur hurlant.

Oh,
Paresser
Et…
Rêver.

On sent… un souffle vague enfler infiniment.
Lors, ne pouvant tenir tout l'infini du rêve
Qui l'emplit un peu plus à chaque bâillement,
Le corps lâche l'esprit qui doucement s'élève
Aux sommets rayonnants du firmament glacé,
Dans le séjour de tout ce qui est éternel.
Une blanche nuée de lumière tressée
Offre à l'âme un manteau de frissons irréels.
Et puis en s'étirant, vaste serpent des nues,
Et puis en s'envolant, il vous emmène voir
Lacs, volcans, pics, forêts, royaumes inconnus
Qu'il dépasse en glissant sur un rayon du soir.
Il s'arrête sans hâte et admire des cieux
Une banquise énorme et constellée des traces
Que laissent des renards dans leurs jeux facétieux.
Les observant de loin, un lion blanc se délasse ;
Seul, la tête perdue dans sa crinière immense,
Il pense. Et son repos, majestueux, auguste,
Est à peine troublé quand la glace en silence
Se découpe et libère un iceberg robuste.
Emporté sur ce bloc, le lion paisible bâille
Et voit sur son glacier tomber un rai de lune
Qui le sertit d'éclats, qui le sculpte et le taille.
Si bien que le grand fauve, hors des feux de la brune,
Émerge, trônant sur un Drakkar de cristal
Qui traverse les nues et que la brume enlève.
Pour capitaine un lion, l'aurore pour chenal
Et pour destination : les palais bleus du Rêve.

Oh…
Pa
res…
… ser…