Comme on brigue un lot à la tombola, j’avais repéré cette fille-là.
Curieux bibelot généré du comptoir de ce rade immonde où je traînais mes grolles, où barbotaient mes idées noires.

Semblant exhumée d’une nécropole elle avait des airs de Joconde à la cour des miracles, une sacrée faconde au sein de la débâcle,
un visage un peu blême émergeant de ses fringues et des œdèmes sous les yeux qui lui donnaient un air – sérieux – sérieusement déglingue.
La divine pâlotte arborait des vertus de succube gothique, sorte de détritus incarnant l’antidote aux beautés trop plastiques.

Et moi et moi qui me pâmais devant l’énergumène entre un adulescent émoi et d’humaines envies ;
qui ramais comme un dingue avec en acouphène un flirt inassouvi ;
et moi, je m’épuisais de l’autre côté de mon sang, l’imaginaire à cent pour cent noyé dans les ors d’une pinte.

Joues de garance peintes et l’assurance feinte au beau milieu du front, je ne sus faire front.

À chaque nuit suffit son boire, il me fallut déboire au goulot de l’ennui d’autant d’aubes rivales.
Et les ondes vitales se carapatant, la cervelle en cavale et le cœur grelottant j’écoutais la pendule imposer son dictât à mes pauvres cellules – assourdissant tic-tac.

Tout doucement la fille prenait fait et cause dans mon cinéma, sa bouche avait des poses et des atermoiements me vrillant l’estomac.
Je la fis se mouvoir des cheveux aux chevilles.
Mais ceux-là s’égaillaient en de vagues lambeaux me dérobant la geste, rideaux de fumée leste aux embrases corbeau.
Je répétais l’effet jusqu’à épuisement, toujours insatisfait.
Son corps comme une armoire qu’un souffle a refermé demeurait en sommeil, ne se laissait pas croire aussi bien que la veille.

Je touillai mon café pour recréer la forme.
Hélas au ventre nu se mêlaient une oreille aux doigts bien trop menus, des orteils facétieux et deux genoux énormes.
En ajoutant du lait j’espérai un peu mieux, comme une apparition suave à mon palais, à mon esprit languide.
Mais ce fut sans compter la peau sur le liquide et ses navrantes rides.
Simple contrefaçon ? Guet-apens manifeste ?
J’éludai le soupçon comme un petit garçon aux portes de l’inceste.

À trop convoquer le fantasme il me vint d’incroyables spasmes ;
des hallucinations et des tocs en rafales ;
une agitation du bocal confinant au marasme.

À tant de matins veules à broyer mon cafard, autant de sales gueules étirées en buvard.
Au plus fort du brouillard et des palpitations, je tâtais ma carcasse aiguillonnée de tics, affligée de grimaces et d’ondes chaotiques.
Ni le kil de vinasse auquel j’étais crampon ni les petits bonbons ne guérissaient mon mal, mes humeurs animales.
Je crevais de désir et m’étiolais à vue, priant qu’un imprévu m’ôtât tout repentir.



Dans la fièvre d’un soir mon alter ambigu s’est rué dans l’arène.
Du raffut sur la scène et des coups de boutoir, après, je ne sais plus.
Fut-ce un feu de Bengale ou le bouquet final ?
Je ne me souviens plus quel était le sujet, si dans ses yeux de jais clignotait un signal, la lueur d’un fanal ou d’un contre-projet.
Je n’ai pas entendu les sirènes d’alarme, ni les aboiements du vacarme ni les claquements de mâchoire.
J’ai grillé ma mémoire aux flammes d’un flacon, dans l’opportune absence.

Dans le brame profond d’un théâtre bouffon où se mêle le sens à ses déguisements, petits arrangements de l’âme avec l’infâme.