Elle a tué l’amour qui nourrissait mon âme.
Son amant, l’Hidalgo, bien plus riche que moi,
Plus sain d’esprit, plus calme et plus encor – l’infâme ! –
Offre gîte, couvert et la paix, sans émoi.

Impossible passé ! Chère mélancolie
Que Tristesse a bercée : lamento de Chopin.
Dans les bras grands ouverts de la pure folie
Des déserts, j’avais vu mon ultime lopin.

Rivaliser alors avec l’Air de Cordoue ?
Le vent de ce poème ira, jusqu’à mourir,
Sécher le linge sale – et sexy, je l’avoue –
Qu’elle a daigné laisser au lit du souvenir.

Adiós, Gitana, le confort t’accompagne !
Trouve donc avec lui la fortune et ton toit.
J’irai par monts, par vaux, en battant la campagne,
Découvrir des chemins sans balise et sans toi.

Adieu les toujours dont a besoin mon âme
Au foyer flamboyant comme autrefois, chez moi.
Qui des Saints ou de Dieu lui jetteront un blâme ?
Qu’elle aille ! Mon amour n’imposera sa loi.