Au-delà des érables, des chênes et des futaies,
Derrière les lieux communs, les rives, les essais,
La mer se tord en deux, le mal dans son dos,
Lui rend la lame avide de songes de badauds ;
Et là, devant tes yeux qui sondent mon écho,
Le manque est encore chaud, vivace, presque animal ;
Il gît entre ses grèves, ses mornes, ses arènes ;
Ton visage encore chaud illumine sa fougue,
À exaspérer l'automne de n'être qu'un fardeau ;
L'épître du volcan, les nuées de l'amour,
Qui ébahissent mes os, mes pores, mon ego ;
Chaque instant de mes jours, de mes nuits, de mes flots,
D'orgueil, d'espoirs où vogue mon radeau,
Règnent encore ton écho, ta saveur, ta sueur, ta beauté ;
Et si c'est ça l'amour, si c'est ça mon amour,
Alors je suis perdu, seul à l'avoir méconnu,
Rejeté, repoussé, ignoré ;
Et dans l'écart du temps qui dispense ses leçons,
Je n'ai plus qu'à pleurer, ton rire est un regret ;
Les vagues sont amères à l'idée d'oublier ;
Je rejoins les noyés, les blessés, les brûlés,
Tous ceux qui croisent l'été sur la lande séchée,
Qui se savent en danger, qui ne savent où aller, où crier, où pleurer ;
Tu m'as ensorcelé, tu me manques, aimée, et j'en suis innocent, livide, indolent,
Tel un enfant lassé par les frasques des grands ;
Dans les reflets du vent, dans les masques rougeoyants :
Tu es là !
La fiction s'élabore dans le sang du néant.