Prisonniers d'un orage tournoyant dans le soir,
Une toile et deux joncs retenus par un fil,
Sont bientôt propulsés vers de plus grands périls,
Avalés impuissants par un profond trou noir.

Sans son jouet l'homme éclate et brandit le gueuloir,
La dame subira les foudres du viril,
Aurait-elle lâché le mince volatile ?
Que de propos rassis sont vomis au rasoir !

Dans un ballet d'éclairs, l'objet s'enfuit au loin.
Un tonnerre d'insultes aux accents assassins,
A grossi la tempête et s'est fait accablant,

Puis enfin dans la nuit, la bourrasque s'est tue.
Où est parti le vent ? Nul ne l'a jamais su,
Mais les jurons sont tous à bord du cerf-volant.