Il y a tant de regards qui farfouillent l’espace, qui s’accrochent à une feuille, aux fleurs, à des cheveux ou même à du plancton luminescent. Il y en a d’autres qui font des tentatives de séduction, des torves, des attendris, des langoureux, des froids, ou délétères qui se posent dans d’autres regards.
Mais elle, invisible, escamotée par les festons de son immense robe de tulle, se lamentait :
On avait mis sa bonne étoile aux oubliettes. Les regards se détournaient tous, un à un.
Que dis-je se détournaient, ils n’avaient même pas une demi-seconde de fixation, ils ne la percevaient pas.
Quelle calamité ! L’Imperceptible condamnée aux monologues forcés à perpétuité !
Elle s’interrogeait depuis des années sur les causes de son invisibilité :
Un parjure, une blessure ou sa pliure ? Ses pensées s’étiraient en longs couloirs à angles droits, bifurquant vers d’autres interminables avancées. Elle s’arrêtait vaguement devant une paroi grimée de gravures indéchiffrables, puis reprenait sa marche vers l’espoir d’un ciel.
Un sortilège, un sacrilège ? Parfois, elle s’arrêtait pour de bon à un coude, persuadée d’avoir solutionné l’énigme devant une huile sur toile toute noire avec quelques reflets lumineux qui la happaient dangereusement, douloureusement, obscurément.
Elle habitait un petit royaume sans clé : pas de serrure mais un gros cylindre de verre en guise de murs. Les oiseaux se cognaient invariablement contre ce verre géant.
La rotondité fut salvatrice.
Un jour, un oiseau plus malin que les autres, ou plus téméraire, ne s’écrasa pas contre les parois de verre ; il ralentit son vol, fit du surplace dans l’air et posa son regard sur le cylindre.
Son regard se diffracta, comme la lumière, et tomba sur… elle en mille morceaux.
Sa robe fut constellée de centaines de bribes du regard brun du volatile ; elle sentit comme un flux la parcourir et défaillit dans l’ivresse de l’instant, dans l’acmé de sa joie, dans le pressentiment d’une connivence.
Ils connurent des envolées lyriques, physiques et métaphysiques.
D’aucuns taxèrent cette union de « bancale ». Il n’y avait pas plus équilibrée. Il lui donna quelques plumes. Elle écrivit le « Lamento d’autrefois ». Ils communiquaient via un alphabet musical inédit dont les notes et les lettres s’affichaient dans l’air.
On put, en soirée, observer de nombreux regards suspendus à ses lèvres de soie, sur la scène de l’Opéra, elle, jouant la Reine de la nuit.
Tout le verre occultant de son royaume fut brisé, propulsé et emporté sous l’effet de sa voix.