Que reste-t-il de ces villages
Qui disaient l'âme d'un terroir,
La mémoire n'est-elle que mirage
Aux jours pressés de l'illusoire ?

Que reste-t-il de notre enfance
En des paysages anciens,
Aux temps bénis de ces croyances
Où l'on processionnait sans fin ?

Que reste-t-il de l'innocence
Des mots semés par nos cœurs tendres,
S'évapore-t-elle en silence
Aux larmes qu'on ne sait répandre ?

Que reste-t-il de ces désirs
Que l'on apprêtait de romances,
Le souffle chaud d'un doux zéphyr
Est-il un vent sans ascendance ?

Que reste-t-il de nos échanges
En d'éphémères circonstances,
En voulait-on la part des anges
Pour que s'exhalent leurs fragrances ?

Que reste-t-il de ce présent
Que l'on déclinait de nos riens,
Glisse-t-il, à jamais distant,
Sur des pensées sans lendemain ?

Que reste-t-il du « peu de chose »
Que l'on voudrait simple et intime,
Est-ce en nos êtres qu'il se pose
Pour nous préserver de l'abîme ?

Que reste-t-il du vent du large
Et des rêves qu'il nous dispense,
Aux heures de la vie en marge
Est-il plus tard que l'on ne pense ?

Que reste-t-il de nos attentes
Qui demeurent quand le soir tombe,
Aux ans courbés d'une mort lente
Est-ce aux regrets que l'on succombe

Ou du néant que l'on enfante… ?