j'aime bien cette poésie photographique qui ne veut s'écrire
que de couleurs, et que juste une lumière belle nous étonne
quand l'instant imaginaire s'évade, égaré dans un plaisir
d'émotion, aujourd'hui dénué de sens, l'ordinaire monotone
enroulé d'écheveau, une ligne des mots, le gribouillé du rire
d'une phrase en musique apparue au hasard, brouillonne
tout mon être resté satisfait, toute ma vie sans importance,
et si je ne suis rien d'autre qu'un instant d'instinct animal
dégustant ce bonheur sans rien comprendre à son existence
et qui se déroule dans ces lettres pour s'inventer un chemin
à la recherche d'un nulle part où ailleurs, sans préférence,
pourvu qu'à chaque pas, repousse mon futur au plus loin
sans rien attendre de la chance, l'arrivée sans la sentence,
puisque je ne recherche rien, que vision déformée en ivresse
qui s'engloutit petit à petit et s'oublie au quotidien entassé,
pourvu que chaque fois, cette écriture approche de justesse
comme fatras de dessins esquissés, dans mon corps enlacé
et fait l'étrange écho d'une chanson, sorte de cri de détresse
difforme d'amour conjuguant le temps au présent dépassé